Сотый раз обращаясь к тебе,
Мысли пытаюсь излить,
Донести что-то важное.
Но как всегда, теряю логичности нить.
Сотый раз пытаюсь до тебя достучаться,
Глупыми строчками и метафорами.
Пытаюсь где-то в твоих пределах оставаться,
Но ты так упорно продолжаешь убивать словами.
Снова в пустошь я письма пишу.
Снова мнимо касаюсь твоих губ.
Снова твои знаки в космосе ищу.
Мне больше не страшно
И даже не обидно.
Эмоции потухли как-то.
И от реальности стало пусто.
Может потому, что адресат уже мертв.
Или потому, что ему нет дела
До количества обращенных стихов.
Или, может, даже не подозревает о стопках
Посвященных ему строк.
Но сколько бы я не страдала,
Сколько бы тетрадей ещё не исписала,
Я буду каждую чёртову ночь
Тебя фантомно обнимать...