Твои руки пахнут полынным дымом,
В волосах запутался тёмный ветер,
Что летал над пустошами седыми,
Там, где вереск тянет сухие руки
К небесам угасшим и голос смерти
Так отчётлив, ибо другие звуки
Там неслышимы до весны.
Я не знаю, где это, но порою
Я сама брожу там осенней ночью,
И Самайн меня окружает роем
Пустоглазых душ, и на небе чаша
Серебром сочится и кровоточит
Ядовитой ртутью, и это даже
Не похоже на лик луны.
В гибких складках чёрного балахона
Я храню изгиб ледяного света,
Что с небес когда-то упал в ладонь мне.
Точно так же ты серп укрыла в складках
До последних отзвуков дальних лета.
Мы с тобой похожи в своих повадках,
Мы с тобой видим те же сны.
Иногда мне кажется – мы как сёстры
Иль одна из нас – для другой лишь тень. И,
Вероятно, это не так-то просто –
Сведать, кем приходимся мы друг другу,
И, быть может, мы с тобой – отраженья
Некой Третьей, той, что снаружи круга
Наших сумрачных встреч ночных.