Расскажу тебе я тайну, я с тобой играю в прятки,
Все считают ненормальным, что со мной? Я не в порядке.
Припев:
Что со мной, брат? Не в порядке.
Таппер:
Рифмы льются с неба, я пишу с пелёнок треки,
Я не болен рэпом, у меня синдром Туретта:
Б-б-б-блять. И когда повсюду беды,
Я сижу на крэке и взлетаю, как комета,
Я — больной мудак, если я в дерьме, брат,
Я спокоен так, зная, что во мне Халк.
Под печать врат, меня заключат в ад,
Но сучки видят меня, они кричат: "Ваааау!
Ну побудь ещё с нами, а я видела, как ты читал на Шотгане
Ну не распускай ты сразу руки, я злая!
Алекс, я хочу сосать..." — Сука, я знаю.
Почему я не такой, как остальные, мама?
Почему я не такой, как остальные, мама?
Почему я не такой, как остальные, мама?!
— Всё хорошо, сынок, завали ебало.
Припев.
Интего:
Мама, что со мной не так? Мысли в этом ринге сели,
Порою тяжело, будто бы найти рифмы Heavy (где?).
Знайте, суки, я беру скальпель в руки,
Я хочу крики, издайте звуки или заткнитесь и встаньте в ступор.
В ваших лицах весельё, зато вы сели на дно,
Ванильный певец из телика — ноль,
Пока в мире правит истерика, боль — здесь не в деле закон.
Мне говорите застыть, подонки? Я этим сыт по горло,
Каждый ваш дом будет слит, подорван,
Да, его это злит (о ком вы?).
Каждый из МС аморален и зол, и мы, конечно, не скажем о том,
Что он кричит: "мамашу не тронь", а я выблевал вашу любовь,
Я жажду крови, мне пишет каждый гомик, то,
Что баттлы не отважны, помни, мне нассать на твой продажный коммент.
Они в основном твари: "пиши про пацанов, падик,
за столом, в баре," слушай, остолоп, хватит.
Об мои рифмы можно порезаться — ад,
Милая, вернись, мне не на чем резать салат, аааа! (ха-ха-ха)
Припев.
Бабай Грозный:
В поту лоб, может, я потух, бро,
В ложе твоих сук, лох, больше не ебу в рот.
Позже я подумал, что из-за бошек дурной,
Не заметил, Боже, как кладу всех Мс в гроб.
Да, я с детства еврей, у меня нервные тики,
Не давал шекелей, лишь оголённые пики,
Я читал в темноте под их всхлипы и крики,
Стук сердец битмарей — ахуенные кики.
Этот парень — псих, твоя маман, гандон,
Поможет текст писать.
Я пишу тайные писания грудным молоком не в спорте,
Я беру свой огромный орган — это пропуск в ваш блядский орден.
Полетят маски тут же с кровью в конце,
Для меня красный — больше хобби, чем цвет.
I will tell you the secret, I play hide and seek with you,
Everyone is considered abnormal, what is with me? I'm not okay.
Chorus:
What is with me, brother? Not in order.
Tapper:
Rhymes are pouring from the sky, I am writing with the pellery tracks,
I'm not sick with rap, I have a turret syndrome:
B-b-fucking. And when everywhere trouble,
I sit on the cradle and take off as a comet,
I am a sick asshole, if I'm in shit, brother,
I am calm so knowing that in me Hulk.
Under the seal of the gate, I will be in hell,
But the knots see me, they scream: "Vaaaau!
Well, stay with us, and I saw you read on Scotgan
Well, you do not dissolve your hands right away, I am angry!
Alex, I want to suck ... "- bitch, I know.
Why am I not like the rest, mom?
Why am I not like the rest, mom?
Why am I not like the rest, mom?!
"All is well, son, piled up fucking."
Chorus.
Intugo:
Mom, what's wrong with me? Thoughts in this ring satiest
Sometimes it is hard that IAVY rhymes (where?).
Know, bitch, I take a scalpel in my hands,
I want to scream, make sounds or shut up and stand up in a stupor.
In your faces fun, but you sat down on the bottom,
Vanilla singer from TV - zero,
While the hysterical rules in the world, pain - here is not the law.
Tell me to frost, scum? I'm sick of this throat,
Every your home will merge, undermined,
Yes, it is angry (about whom you?).
Each of the MS amoral and angry, and we, of course, do not say about
That he shouts: "Mom does not touch," and I chose your love,
I'm thirst for blood, I write every bitache, then
That Battles are not bravely, remember, I will scratch on your sales comment.
They are mostly creatures: "Write about boys, padik,
At the table, in the bar, "listen, stupid, enough.
About my rhymes can be cut down - hell,
Cute, come back, I have nothing to cut salad, aaaa! (ha ha ha)
Chorus.
Banha Terrible:
In the foot of the forehead, maybe I woolen, bro,
In the box of your bitter, Loch, no longer ebu in the mouth.
Later I thought that because of Boschok is bad
I did not notice, God, how to put all the MS in the coffin.
Yes, I have a Jew since childhood, I have nervous ticks,
Did not give some shekels, only curtain peaks,
I read in the dark under their sobs and screams,
The knock of the hearts of the Bitmarone - Ahuenic Kiki.
This guy is psycho, your Maman, Gandon,
Write text to write.
I write secret scriptures in breast milk not in sports,
I take my huge body - it is a pass to your Blad Order.
Fly masks immediately with blood at the end,
For me, red is more hobby than color. Смотрите также: | |
