Ладно. Я буду чужой, пожалуй.
Так даже лучше – и с плеч гора.
Всё как-то в кучу у нас смешалось:
Радость и горечь, любовь и страх.
Лестницы, улицы, перекрёстки,
Дни, ожидания, имена…
Небо оплавилось, стало плоским
И перестало глядеть на нас.
Значит, так надо. Твоих промилле
Переизбыток в моей крови.
Если бы мы, наконец, разбились,
Нас не решились бы оживить.
Да и воды такой не осталось.
Мысли не рвутся на абордаж.
Где-то внутри гнездится усталость
От бесконечных душепродаж.
Каждая – дёшево. Я не профи,
Цены на души не узнаю.
Я допиваю свой чёрный кофе,
Чтобы без стаи лететь на юг.
Жизнь не закончилась. Эпилоги
Нам не написаны, не даны.
Я на развилке нашей дороги
Выберу ту, где не помнят сны.
OK. I will be someone else's perhaps.
So even better - and from the shoulders of the mountain.
Everything somehow in a bunch we had mixed:
Joy and bitterness, love and fear.
Stairs, streets, intersection,
Days, expectations, names ...
The sky melted, it became flat
And stopped looking at us.
So it is necessary. Your promil
Oversupply in my blood.
If we were finally broke,
We would not have decided to revive.
Yes, and the water is not left.
Thoughts do not rush to boarding.
Somewhere inside the fatigue nest
From endless shrinkage.
Each is cheap. I'm not a pro,
Soul prices do not recognize.
I finish my black coffee,
To fly south without flock.
Life has not ended. Epilogues
We are not written, not given.
I'm on the fork of our road
Select the one where the dreams do not remember.
