надежда умирает
под сенью
последней весенней
и где пробуждение,
вокруг лишь бары
и подворотни обблеванные
я идеально сюда вписался
в куртке потрепанной
подпитый, слегка,
забывший назад
распрощаться по тысячам стран
разбросать по местам
все приветы твои
оказавшись вдали
но сюда
я загнал себя сам
прости и будь прощенным
легко сказать
прости, что я никчемный
устал писать, устал кричать
идти, бежать
опять, опять
круговороты баров,
набережных в них дамы статные
напоминают, как я разъебал
наш личный мир
прости, что я никчемный
меня во всём вини.