Мама... Простое, казалось бы, слово,
А сколько в нем нежности, ласки, тепла,
Ребенок лопочет его бестолково,
Ручонки раскинув, припухший от сна.
В печали и в радости мы произносим,
То робкое "Мама", то резкое "Мать".
Порой на чужбине вдруг сердце запросит
Совсем незнакомую-мамой назвать.
А дома так часто ей делаем больно
Поступками, взглядами, жестами мы,
Потом вдалеке вспоминаем невольно
О том, что прибавило ей седины.
И пишем на школьных листках торопливо
Признанья своей запоздалой вины.
Она их читает, краснеет стыдливо,
И в горьких морщинах слезинки видны.
Давно без письма все обиды простила,
А тут ей до боли приятно прочесть:
"Спасибо, родная, за то, что растила,
За то, что ты любишь, За то что ты есть!!!
Mom ... A seemingly simple word,
And how much tenderness, affection, warmth,
The child mumbles him stupidly,
Little arms outstretched, swollen from sleep.
In sorrow and in joy we utter
That timid "Mom", then the sharp "Mother."
Sometimes in a foreign land suddenly the heart will ask
To call a complete stranger mom.
And at home, we hurt her so often
With actions, views, gestures we
Then in the distance we remember involuntarily
That added gray hair.
And write on school sheets hastily
Confession of belated guilt.
She reads them, blushes bashfully,
And in the bitter wrinkles, tears are visible.
For a long time without a letter I forgave all insults,
And here she is painfully pleased to read:
"Thank you, dear, for raising
For what you love, For what you are !!!
