Он что-то писал по ночам:
Никогда не показывал ей
Она сначала наблюдала
но всегда засыпала
Раньше чем он
возвращался в постель...
возвращался в постель...
возвращался
Промозглый ветер обдувал,
Засыпая песком
чьих-то туфель следы
За запотевшим стеклом трамвая
Там кто-то бежал мелькая
"Ну кто бы мог подумать,
что это ты..."
это ты....
это ты
Разумеется и здесь и ниже она
Почувствовала запах чужих духов
Она постоянно училась
Но все равно же злилась
И опять почему-то
нет нужных слов
нет нужных слов
снов
Да и она сама случайно касаясь кого-то
Чувствовала трепет в своей груди
Ей нужно искать истоки желаний
В глубинах сознаний
Но ей не хватает чего-то,
чтобы чуть дальше пойти
чуть дальше пойти
дальше пойти.