Мёд в волосах струится патокой
Холод руки - навсегда такой?
Я бы кричал, скорбью проклятый,
Только смеюсь - слёзы пропиты.
В том ли дело, что всё неисправлено?
Я бы сделал всё так же заново.
Только ветер несёт через кладбище
На крыльцо груз листвы умирающей.
Сотни жизней, цена им - дорога.
Я не знал же ни мало, ни много.
Красный цвет не дарует удачу.
Я не знаю как сделать иначе.
Цель моя - недостигнутый вымысел.
Я живой, и меня люди вынесли.
Брат мой, где мы, скажи? Мне так холодно...
А в ответ - скрип железа кованого.