Я сижу и слушаюсь в отчаяньи.. стук колес и клики мышки. Мышки? Это уменьшительно ласкательное.
Но судя по звукам мой палец явно скуп на ласки. Иначе зачем ему орать как старой полуразваленой телеге?
Я сижу и прокручиваю бессконечный фрейм своих зашуганных мыслей. Они толпятся бессмысленными символами что бы ущипнуть или преобразовать друг друга. Иногда мне кажется что это Вавилонское столпотворение. Сотни разных языков... тысячи слов из неоткуда и в никуда, которые не могут понять друг друга в общем гоноре, в хаосе речевого беспамятства.
Я забрасываю сети в этот многоликий поток, и выныриваю криком. Что бы остаться самим собой и сохранить структуру сознания... которую пытаются растащить миллиарды маленьких цепких рук.
"Подари нам частицу себя! Отщипи свое я! Отщипи свое я.. и мнеее... ведь мы же любим тебя!"
Кричат мне невидимые пальцы... главное не растаять и не потерять их. Четко помнить о теле.. на красном общарпаном стуле с потемневшей спинкой, на котором застыли время.. и пол.
Я ныряю глубже и мне кажется что я пришел в себя. Превратившись из ломанного света в мясо и кости, застывший в нелепой истуканской позе. И только глаза мои... бегают туда сюда туда сюда... на маленьких пластилиновых ножках, позволяя мне рассмотреть себя и оценить произошедшие изменения.
С высоты правого плеча я вижу лишь обтянутые кожей кости торчащие одинокими пнями. Стоя на кисти левой руки - мой глаз видит идеальную мускулатуру! Сшитую грубыми нитками... Ничего себе детище франкенштейна. Мираж? Оптический обман зрения если хотите.. но никто уже не может отменить, отменить то что уже происходит.. сбегается и обрушивается по витражам тяжелыми ладонями на хрупкое стеклянное лицо. И я чувствую как щеки разбегаются тысячей мелких трещинок.
Конечно же мне есть что сказать, но именно это я оставлю при себе.. ведь так много теряет человек когда пытается доказать другим что он есть, что он был и будет дальше.
"Скажи.. откройся..."
Но я не собираюсь ничего доказывать ведь я теку как ручей. Убегая стремительным потоком оттуда где задают слишком много вопросов о прозрачности моей крови и плотности моей кармы.
Поймайте ручей не замочив руки и вам будет бонус ловцы мои... чье дыхание я угадываю по теням за моей спиной.
Кажется секунды стали острее...
Яне верю тебе и моим воспоминания. Они слишком сильно похожи на памятники... их ноги тонут в камнях связанных годами... и смотрят лишь в одну точку. Эпицентр опущенного сознания.. и мира. На них садятся птицы, дети кидают снежки. Туристы фотографируются с моей памятью как с двоюродным братом. Бездомные комки человеческой безисходности спят на них... а усталый дворник вздыхает увидев новый рисунок.. на каменном теле, как автограф уличной краской.
- Добрый день месье. А скажи те как пройти к центру города. Мне очень нужен памятник Маркусу.
- О! Молодой человек.. в наше время никто не интересуется архитектурой. Конечно конечно.. я провожу вас. Пойдемте за мной..
Я смеюсь и прыгаю в стену. Черты монитора плотно застыли. Проплывая целую вечность гигантский фантомом сквозь древний гипс и в вентеляционную шахту.
Империя суетливых насекомых и маленькие.. микроскопические жизни! Ну.. кажется они удивлены и напуганы...
- Эй здраствуйте Сэм! Сколько лет сколько зим!
- Как я давно не видел тебя Джем
- Нет! Нет! Джем.. что это? У этого парня, сзади тебя, в руках нож.. Джем! Неет! Джееем!
- Господи.. я не понимаю что случилось с этим чертовым миром..
Вывалившись на улицу я танцую как расскаленный воздух... уличные ветра чувствуют добычу и бросаются на меня как на распродажу... пытаясь оттяпать и откромсать. Они говорят мне "спасибо сэр", поют и вьются тонкими щупальцами...
"Уличная распродажа танцуюшего воздуха. Налетайте. Налетайте.Уличная распродажа солнечного воздуха! Танцующего расскаленного воздуха... налетаем! Да друзья.. налетаем.
Сэр вы хотите иметь танцующий расскаленный воздух? К вашему котелку подойдет.. не иначе. Очень за I sit and listen to the sound of the wheels despair .. and mouse clicks. Mouse? This diminutive pet.
But judging by the sound of my finger clearly sparing of affection. Otherwise, why would he shout like a dilapidated old wagon?
I sit and scroll besskonechny zashugannyh frame their thoughts. They crowd the meaningless characters that would tweak or convert each other. Sometimes it seems to me that this Babel. Hundreds of different languages ... a thousand words from nowhere and going nowhere, who can not understand each other in the general ambition, in the chaos of speech unconsciousness.
I'm neglecting the diverse network flow, and emerges a cry. What would remain ourselves and maintain the structure of consciousness ... that are trying to take away billions of small grasping hands.
& Quot; Give us a part of themselves! Otschipi its me! Otschipi her .. and I mneee ... in fact we love you & quot!;
Cry me invisible fingers ... the main thing is not to melt and do not lose them. Clearly aware of the body .. obscharpanom on a red chair with a darkened back, which froze time .. and the floor.
I dive deeper and I think that I came to. Transformed from the scrap of light in the meat and bones, frozen in grotesque istukanskoy pose. Only my eyes ... running around here and there to here ... in small clay legs, allowing me to examine themselves and to evaluate the changes.
On the right shoulder height I see a leather-covered bone stumps sticking out alone. Standing on the left hand - my eye sees the perfect muscles! The ligation coarse thread ... Wow Frankenstein creation. Mirage? The optical illusion if you want .. but no one can undo, undo what is already happening .. came running together, and stained glass windows falls on the heavy palms to the fragile glass face. And I feel like the cheeks run up thousands of tiny cracks.
Of course, I have something to say, but that is what I leave with you .. there are so many people lose when trying to prove to others that he is, and that he was going to happen.
& Quot; Say .. View ... & quot;
But I'm not going to prove anything because I flow like a stream. Fleeing torrent where there ask too many questions about the transparency of my blood and the density of my karma.
Catch the creek without wetting your hands and you will be my bonus hunters whose breath ... I guess the shadows behind me.
It seems seconds become sharper ...
Yana believe you and my memories. They're too much like monuments ... their feet sink into the rocks associated for years ... and look only at one point. The epicenter of lowered consciousness .. and the world. They sit bird, children throwing snowballs. Tourists photographed with my memory like a cousin. Homeless lumps of human bezishodnosti sleeping on them ... and weary sighs janitor saw a new figure on the stone .. body as autograph outdoor paint.
- Good day, monsieur. And they tell how to get to the city center. I really need a monument to Marcus.
- ABOUT! Young man .. in our time no one is interested in architecture. Certainly .. Of course I'll take you. Come with me ..
I laugh and jump the wall. Features of the monitor firmly frozen. Sailing ages giant phantom through the old plaster and ventelyatsionnuyu mine.
Empire fussy little insects and microscopic life ..! Well .. it seems they are surprised and scared ...
- Hello Hey Sam! Long time no see!
- As I have not seen you in Gem
- No! No! Gem .. what is it? This guy, behind you, in the hands of a knife .. Gem! Neet! Jay!
- My God .. I do not understand what's wrong with this damn world ..
Dumped on the street I'm dancing like a street rasskalenny air ... feel the wind catch the prey, and to me as a sale ... and trying to chop off otkromsat. They tell me & quot; thank you & quot ;, sir sing and twisted thin tentacles ...
& Quot; Street sale tantsuyushego air. Incident. Naletayte.Ulichnaya selling solar air! Dancing rasskalennogo air ... the incident! Yes friends .. the incident.
Sir, you want to have dancing rasskalenny air? For your bowler fit .. not otherwise. It is for | |
