Предвыборные страдания
Hm Em F#
Не стираным носком воняет переулок
D7 G H7 Em
Блевотина огней в грязи отражена
Em Hm F# G
По небу желтизна картофельных кожурок.
Em Hm F#7 Hm
А среди них блином приляпана луна.
Ударом кирзача распахнута калитка,
Со свистом сорвалась скрипучая петля.
А во дворе изба, сырая, как улитка,
И рядом конура хромого кобеля.
А вот шагаю я в родимую берлогу,
Висячему замку вонзаю ключ в кишки.
Прошу вас, господа, к российскому порогу,
Владения мои, где я пишу стихи.
Пригрелись у печи буржуи-тараканы.
Покинув абажур, заныла мухота.
На хлопнувшую дверь откликнулись стаканы.
В комоде хлеб да соль — и больше ни черта!
На кухонном столе постелена газета,
Приколота статья скелетом иваси.
На дне сковороды простывшая котлета,
И сквознячок-дьячок поёт «Иже еси...»
Баюкая во мне унылую бродяжку,
Святую сироту по имени — душа.
Я комкаю в руке календаря бумажку
И жду, что грянет гимн, ничтожа и круша!
Круша мои дела пустыней пищеторга,
И катится слеза. Рассола солоней.
Возможно, я поэт, но как служитель морга
По триста с лишним в год имею труподней.
Но, хороня бардак вчерашнего застолья,
Сметаю на совок вечернюю муру.
Предвыборную страсть я утром успокою,
До урны добреду и члена изберу.
Ну а пока смотрю в окно на переулок.
Блевотина огней в грязи отражена.
По небу желтизна картофельных кожурок.
И это всё моя родная сторона.
Pre-election suffering
Hm em F #
Alley stinks not styling
D7 G H7 EM
Blaxing lights in the mud is reflected
Em Hm F # G
In the sky, the yellowness of potato peel.
EM HM F # 7 HM
And among them a pancake sticks moon.
Kirzach's blow open wicket,
With a whistle broke the creaking loop.
And in the yard of the hut, raw, like snail,
And near the loaf of a chrome dog.
But I walk in the Berlogue Birth,
Hanging castle stuck the key in the intestine.
I ask you, gentlemen, to the Russian threshold,
My ownership, where I write poems.
The bourgeois-cockroaches have come across the furnace.
After leaving the lampshade, the Mukhot snapped.
Glasses responded to the slapped door.
In the dresser bread and salt - and no more damn!
The kitchen table is laying a newspaper,
Flusted article by the skeleton of Ivasi.
At the bottom of the frying pan of the cube,
And the draft-decete sings "izh, ..."
Bacheut in me a sad vagabol
Holy Syrotot named - Soul.
I mock in the hand of the calendar paper
And I am waiting that the anthem is born, nichly and cruel!
Cruel my desert desert things,
And rolls a tear. Russet Solonia.
Maybe I am a poet, but as a minor minor
Three hundred and more than a year I have a trupener.
But, Bardak yesterday's feast,
Estrack on the scoop evening Muur.
I will calm the election passion in the morning,
Before the urnobre and member of the Issue.
Well, while I look out the window on the alley.
Blaxing lights in the mud is reflected.
In the sky, the yellowness of potato peel.
And this is all my native side. Смотрите также: | |
