Забросал багряной листвой ветер города, города.
Запоют под старой Москвой телефонные провода.
В гости я к тебе загляну, - что ещё мне в жизни беречь?
Здесь я оказался в плену твоих глаз, твоих губ, твоих плеч.
Помню трепет влажных волос и подъезда притихший храм,
и твой сладкий, как сок берёз, поцелуй с дождём пополам.
Помню мост над Москвой-рекой, электричек ночной салют,
и прощанье с твоей рукой, и надежду, с которой ждут.
Столько зим прошло, столько лет, - сколько было тебе той весной.
Золотом грошовым одет парк. Метро и дождь проливной.
Голову, склонив, обнажу: зимний ветер в ней заплутал.
Этим серебром дорожу. Я его с тобой собирал.
The wind of the city, city threw crimson foliage.
Telephone wires will sing under old Moscow.
I’ll come to visit you - what else should I take care of in my life?
Here I was captured by your eyes, your lips, your shoulders.
I remember the thrill of wet hair and the entrance of the silent temple,
and your sweet, like birch sap, kiss with the rain in half.
I remember the bridge over the Moskva River, electric train night fireworks,
and goodbye to your hand, and the hope with which they wait.
So many winters have passed, so many years - how many were you that spring.
The park is dressed in gold penny. Subway and pouring rain.
I bow my head and bare it: the winter wind has got lost in it.
I value this silver. I collected it with you.
