Что хранил - выцветает и растекается,
Не вызревает, не возрождается,
Распыляясь в просторах пустых.
Мои книги залиты дрянными стихами,
Пивными духами, спиртными глотками.
Испускает трясина галлоны бесталанных от века пиров.
Всё одно - краски Солнца, надзвёздные степи,
Ветер спальных кварталов, нестойкий цвет моря,
Собираются, рвутся в настырный, в этот влажный
Паркет мертвецов.
Каждой секунде вторит чьё-то молчание.
Кругом павшие шторы, погибшие линзы
Догнившие брызги до небыли ссохшихся листьев,
Любимых некогда глаз.
А мне уже не прорваться сквозь словонаборы,
Ни о чём - и для всех, свод единственно верных
Парадигм бытия.
Где слова прекратятся, мне везде подвернётся земля -
Паркет мертвецов.
Каждой секунде вторит чьё-то молчание.