Мне всё ещё не 23,
А я так часто хмурю брови
Что, час не ровен, изнутри,
Сосредоточившись на слове,
Полезут мысли на лицо
И будет очень много крови.
А мог бы попивать винцо
И тупо радоваться жизни,
И возмущаться в ночниках
Доступных вин дороговизне,
И находить себя в речах
Об истине в алкоголизме.
Прекрасен мир издалека,
Но я смотрю перед собою
И замечаю: облака
На стыках допускают сбои
И даже кое-где внахлёст
Мои поклеены обои.
Но это всё-таки не холст,
И клеил их не я, к тому же,
Поэтому проблема тут
Находится гораздо глубже,
И я сбежал бы в институт,
Но, как поэт, я верен службе.
Я ощущаю пустоту
Как будто вымерла «общага».
Я ощущаю за версту,
Что составляется бумага
Об отчислении моём,
Но я не сделаю ни шага,
Пока не выучу объём
Меланхолического курса.
Пока не сдам свой реферат,
Как минимум, на пять без плюса,
Не разрешу себе возврат
В оптимистические чувства.
Нарисовать хотя бы круг,
Но мир не замкнут, а разорван,
И я рисую только крюк
Без симметрически второго
Недостающего крюка,
Чтоб половинки стали вровень.
Мой день похож на «День сурка»:
Однообразная реальность
Мне безобразна без тебя!
И есть ещё одна банальность:
«Не отрекаются любя»,
В сентиментальность ударяясь!
Любовь, привязанность и боль –
Меня уничтожает третье
Навылет, поперёк и вдоль –
Мечтая об иммунитете,
Я буду плакать по тебе
Неделю, месяц и столетье.
Как не сойти с ума теперь,
Переживая кризис веры
В немыслимую силу чувств?
И как дождаться новой эры,
Когда я даже не хочу
Взывать к расцвету ноосферы?
Мне всё ещё не 23,
Стихи написаны за сутки,
Но чёрт за то их побери,
Что не нашли твоей минутки,
А, может быть, нашли, но ты
Осталась при своём рассудке.
Не выходя из пустоты,
Уехал я в страну другую,
Где осень более строга
И ждут очередную бурю
Нехарактерные снега,
А я всё так же брови хмурю. I still do not 23,
And I often chmury eyebrows
That, hour is not even, from the inside,
Focusing on the word
Climb thoughts on face
And there will be a lot of blood.
And could drink a wine
And stupidly rejoice in life
And resent in the nightlights
Available wine high costs
And find yourself in speeches
About truth in alcoholism.
Beautiful world from afar,
But I look before my
And notice: clouds
At the joints allow failures
And even in some places
My are pissed wallpaper.
But it's still not canvas,
And I did not glue them, besides,
Therefore, the problem here
Is much deeper
And I would run to the institute,
But, as a poet, I am faithful.
I feel emptiness
As if extinct "dormitory".
I feel behind the mile,
What paper is compiled
About my deduction
But I will not make a step,
Not learn volume
Melancholic courses.
Until I rent your own essay,
At least five without plus
Will not allow yourself a refund
In optimistic feelings.
Draw at least a circle,
But the world is not closed, but is broken,
And I draw only a hook
Without symmetrically second
Missing hook
So that the halves began to flush.
My day looks like "Surk Day":
Monotonous reality
I understand without you!
And there is another banality:
"Not renounce loving",
In sentimentality hitting!
Love, attachment and pain -
My third destroys me
Skill, across and along -
Dreaming about immunite
I will cry for you
Week, month and century.
How not to go crazy now
Surviving crisis of faith
In the unthinkable power of feelings?
And how to wait for a new era,
When I don't even want
Written to the flourishing of the noosphere?
I still do not 23,
Poems are written in a day,
But the damn of them,
That did not find your minute,
And maybe found, but you
It remained at its mind.
Without leaving emptiness
I went to the country another,
Where autumn is more stronger
And waiting for another storm
Uncharacteristic snow,
And I'm still a gloomy eyebrows. Смотрите также: | |
