Стоять перед морем, безмолвно, спокойно, часами,
Вдыхать глубоко, естеством, как вдыхает прибой,
Срастаясь душой, развеваясь его парусами,
Быть небом, и ветром, и солью, и пеной морской:
Не думать о том, что закончилось быстрое лето,
Что поезд ползет по ущелью зеленым ужом,
Что сумки готовы, и в правом кармане билеты,
И что не бывает подолгу душе хорошо.
Купить молодого вина и букетик лаванды,
Тихонько, под нос, напевая упрямый мотив
Про полные свежей кефали ночные шаланды,
Все восемь куплетов - до строчки одной упростив.
И выйти на пирс, и подальше забросить монету,
Смотреть, как летит, кувыркаясь, над синей водой:
Нырнула на дно! И закончилось быстрое лето.
И поезд у пирса. И чайка над горной грядой.
И ехать, и ехать туда, где дожди и туманы,
Четыре стены, разговор бесконечно пустой,
Звонки на мобильный, ночные коктейли, кальяны,
И чай из лаванды. Той самой. И, все же, не той:
На смуглой руке полоса от морского браслета,
От лампы, нагретой свечой, можжевеловый дух.
Зеленые камешки, книжка морского поэта.
И окна на север. Но дверь, слава Богу, на юг.
А море не снится. А если и снится, то редко.
Но стоит вдохнуть глубоко и глаза призакрыть,
Я вижу - летит над волной, кувыркаясь, монетка:
И, может быть, кто его знает: ведь все может быть. Standing in front of the sea, silently, quietly, watches,
Inhale deeply, by nature, a breathes surf,
Fusing soul, fluttering his sails,
Be the sky, and the wind, and salt, and sea foam:
Do not think about that summer was over quickly,
As the train creeps through the gorge green snake,
What bags ready, and in the right pocket of tickets,
And that is not good long shower.
Buy new wine and a bouquet of lavender,
Quietly, under his breath, singing stubborn motif
Of the total fresh mullet night scows,
All eight verses - up to a simplified line.
And to go to the pier, and throw away the coin,
Watch as flying, tumbling over the blue water:
He dived to the bottom! And it ended with a quick summer.
And the train at the pier. And a seagull over a mountain ridge.
And go, and go where the rain and fog,
Four walls, talking endlessly empty,
Calls to mobile, night cocktails, hookahs,
And tea made from lavender. That itself. And, yet, not that:
In the dark arm band bracelet from the sea,
From lamps, hot candle, juniper spirit.
Green pebbles, sea book of the poet.
And on the north window. But the door, thank God, to the south.
And the sea is not a dream. And if they dream that rarely.
But it is necessary to breathe deeply and prizakryt eyes
I see - is flying over a wave tumbling coin:
And maybe, who knows: it all can be. | |
