честно,
глупо теперь уже ждать
прикосновений твоей руки.
и если
я не могу о тебе написать,-
это равно "разлюбить"?
или когда,
выбирая духи,
не полагаюсь на твой вкус,
значит ли это,
что письма твои
я сжечь уже не боюсь?
или что мальчик с бутылкой пустой-
это не ты,а кто-то чужой.
тот,кто всегда готов за бутылку
продать то,что когда-то звалось душой
и доплатить парой слов самых пылких.
я не знаю кто ты теперь,чем живёшь,
знаю только что слово твоё-не слово,а ложь.
и кроме схожих рубашек клетчатых,
и,наверное,цвета глаз,
у нас общего больше нет ничего.
как,впрочем,нет уже нас.