Я стоял один, на погосте, у креста.
Подо мною смерть, а до хутора верста,
До деревни - три, до райцентра - двадцать семь,
Да в ту сторону мне не хочется совсем.
Девка смелая будет мимо проходить,
Позовёт в кусты, но не буду я ходить.
Импотенция, от отсутствия идей,
Да, к тому ещё, аллергия на людей.
Тихо постою, папироску докурю,
Да на дальний лес из бинокля посмотрю.
В его чаще мне ни кола, и ни двора,
Да всё чаще мне выпить хочется с утра.
Некому в меня стрелять, никому меня не жаль,
Напиши с меня портрет, утоли мою печаль.
Так и будем мы втроём: я, с портретом, как живой,
Да живее всех живых, что в двух метрах подо мной. I stood alone in the churchyard, at the cross.
Beneath my death, and to the farm miles,
The village - three, to the regional center - twenty-seven,
Yes, in the other side I do not want at all.
The girl is brave passing by,
It will call into the bushes, but I will not go.
Impotence, lack of ideas,
Yes, to the more allergic to people.
Quietly post, finished his cigarette,
Yes distant forest of binoculars look.
In his often I no stake and no yard,
Yes, more and more often I like to drink in the morning.
There is no one to shoot me, no I'm not sorry,
Write me a portrait, quench my sorrow.
So will the three of us: me, a portrait, as a living,
Yes, very much alive, that two meters below me. Смотрите также: | |
