Чувство незавершенности смотрит в окно обреченно,
И время на пятой скорости, а поезда шли, шли, шли.
Темы, завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы, не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом, великоват он, чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом,
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
Припев:
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжет поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Плохо. Весна - обострение. Сдохну. Не имеет значения.
Космос. И в коробке черепа будет в стихах жить, жить, жить.
Вата, эта белая палата чутка маловата,
Даже если медсестра без мед.брата.
В клетке, давали мне таблетки.
Редкие слова в метки, мне делал заметки на этикетке.
Утро, и я будто, писал это бред -
Смысла нет, он делся куда-то.
Это просто цитата, в углу тетрадь смята...
Какая сегодня дата?
Припев:
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Так больно смотреть и не достать рукой.
Кровавый бой с собой и бесконечный пот.
И не сбежать, и не найти покой!
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.
Припев:
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
И когда стихла стихия стихов, после недопетого лета
Люди стали искать ответы в записках, теперь уже точно мертвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам -
Только в этом нет толка! Это - как разобрать живого ежа по колким иголкам. Feeling incomplete looking out the window doomed
And the time was at fifth speed, and the trains went, went, went.
Themes tied in the texts of blood clots will scatter ashes, explode with a bomb.
Schemes will not help to finish the poem, and this is the problem, in the thoughts of the catacomb.
Atom, he is too big to become that thirteenth fragrance,
And the flat moon enrages with its empty dial.
Chorus:
Can you hear a rocket flying somewhere
By the end, the poet's plot may not be.
A person does not even have a century
The verse will always be missed until summer.
Poorly. Spring is an aggravation. I'll die. Irrelevant.
Space. And in a box of a skull he will live, live, live in poetry.
Vata, this white chamber is a bit small,
Even if a nurse without a nurse.
In a cage, they gave me pills.
Rare words in labels, I took notes on the label.
Morning, and I seemed to write this nonsense -
There is no sense, he has gone somewhere.
It's just a quote, the notebook is crumpled in the corner ...
What's the date today?
Chorus:
Can you hear a rocket flying somewhere
By the end of the plot, the poet may not be.
A person does not even have a century
The verse will always be missed until summer.
It is so painful to look and not reach with your hand.
Bloody fight with yourself and endless sweat.
And do not run away, and do not find peace!
A grenade with a pin removed. Diagnosis: psychopath.
Chorus:
Can you hear a rocket flying somewhere
By the end of the plot, the poet may not be.
A person does not even have a century
The verse will always be missed until summer.
And when the element of poetry died down, after an unfinished summer
People began to look for answers in the notes, now like a dead poet.
Analyze this, lay out the explosions of the brain and the palpitations of the heart on numbered shelves -
Only there is no sense in this! This is how to disassemble a live hedgehog on prickly needles. Смотрите также: | |
