Он выливал литрами крики на политру ржавые титры типо модный типо стилю твое нутро давно прогнило запах сырой земли ты под чем я сегодня душой тут убит ходил по обочене в поисках счастья и через день менял маски на чистый кайф и где то там в в глубине душе твой разум кричит остоновись и слезы мажут пустая комната кресло питля на миг я не убитый сегодня я просто залип вспомнил те моменты и крики в спину но он тогда не знал что кайф его покинул питиитажый дом окно в тумане на запотевшем стекле писал письмо маме старые фото на стине згорали в пепел твои слова дура сново стали ветром и как повелся на любовь под пледом реж мое сердце убей мои нервы я закопал все что думал в перть о тебе под слоем снегом тонит поэт на дне Белымиии Краснымии ты не я я не ты тонит дым бегу за ним и пусть мой мир промок под ливнем .
He poured the cries on the political tits like a fashionable style of Rusty Titres Type Fashionable style. Your laptop has long shown the smell of raw land. You are under what I have been killed here today. I was killed here on the waistly in search of happiness and in the day I changed the mask on the clean buzz and somewhere there in the depth of your soul. Mind shouts Outcast and tears Majt Empty room chair Pitla for a moment I am not dead today I just remembered those moments and screams in my back but he didn't know what kind of kaifhel left a pival house window in the fog on a stubble glass wrote a letter mom old photos on style zgoreli in the ashes of your words fool again became wind and how did it go on love under the blanket dir my heart kill my nerves I buried everything that was thinking about you under the layer of snow tonite poet on the bottom of the White Redi you are not i'm not you tonite smoke Him and let my world of wet under the shower.
