Я не любитель поучать и наставлять кого-то.
Я - мирный житель, но за спиной всегда моей стоит когорта.
И не пьянит уже кагор и каберне,
Мои проблемы не решит ни алкоголь, ни интернет.
Боль моя, тебя не спрятать в камуфляже.
И не известно, как сегодня карта кому ляжет.
Я не любитель кинуть кости, не так горит азарт,
Но ни разу не шагал на своём пути назад.
Я - не поэт. Писака из меня никчёмный.
И ваши отклики меня ужалят, будто пчёлы.
Ночи без сна. Бесную, срываясь на крик,
Вычёркивая снова рифмы после каждой строки.
Земля устанет ждать и сойдёт с оси,
И небо на нас нетерпеливо рухнет.
А я скажу лишь: "Дорогая, прости."
Докурю последнюю и закроюсь на кухне.
Отправлю все черновики к чертям,
Прости, ведь ты их искренне любила.
А я значения уже не придаю речам
И так нечаянно пролил я на слова чернила.
Усталым взглядом я закрою томно окна
И вспомню тех, кто просили не сдаваться.
Звёзды видны тут даже без бинокля.
Немая сцена, занавес, зал без оваций.
Пускай от меня немного уходит,
Что ранее так дорого было.
Хоть на что-то я сегодня годен,
Но я молчу о том, чтобы быть любимым.
Спокойной ночи, город! Goodbye, мой мир!
Огни горят, и пускай без меня.
Ты тлей понемногу, но не сгори.
Я утром приду, чтоб тебя обнять.
Давали выбора бы - уйти пора бы в рабы.
Кто-то мудрит с выборами - мне бы рэпа вырубить
И выбить бы на спину имя будущего сына.
Два года ноты рядом - я до сих пор с ними.
Сними прицел, мы итак в оковах этого мира.
Такого вылета мимо ещё не видели фильмы.
Пантомима на листах, совесть не чиста,
Пока очаг замещают байки у костра.
Его тепло, поверь, сильнее ваших очагов.
Я к восемнадцати склонился лишь до очерков.
И, называя всё другими именами,
Это строили годы, пока мы ожидали льготы.
Мам, каждый май я становлюсь взрослее ещё на год.
Чем занимаюсь я, увы, тебе это не надо.
Просто приятно до боли, когда стучат мониторы,
А бит такой ровный, рядом ещё и Рома.
Идеи меркантильности избили.
Часы лишь выдают обзор отсутствия извилин,
А мне недавно стало мало настоящих близких.
Пара гвоздик в руке и обещание, что выстоим.
А что от неба ждать? Может дождей подать,
Может размыть тетрадь, а может всё отнять.
Кому доверить всё это, после себя оставить?
Но выясняется, что это просто строки в память. I am not a lover to teach and instruct someone.
I am a peaceful resident, but behind my back is always a cohort.
And he is not drunk already from Koror and Caberne,
My problems will not solve alcohol, nor the Internet.
My pain, not hide you in camouflage.
And it is not known how today a map will be lying.
I am not an amateur to throw bones, not so burning excitement,
But never walked on his way back.
I am not a poet. Writing from me is nichkle.
And your responses are storped with me, as if the bees.
Nights without sleep. Deal, breaking on a cry,
Spenting reefs again after each row.
The earth will get waiting and coming down from the axis,
And the sky will be impatient on us.
And I will only say: "Dear, sorry."
Duty the last and cling in the kitchen.
I will send all drafts to hell,
Sorry, because you sincerely loved them.
And I no longer give the speeches
And so inadvertently shed I on the words of ink.
Tired look I close languidly windows
And remember those who asked not to give up.
Stars are visible here even without binoculars.
Silent scene, curtain, room without ovations.
Let me go from me a bit
What was so expensive.
Although something is suitable today,
But I'm silent about being loved.
Good night, city! Goodbye, my world!
The lights are burning, and let me eat without me.
You are a threesome, but do not burn.
I will come in the morning to hug you.
They would choose - to leave it time to slaves.
Someone wisely with elections - I would cut out rap
And I would knock on the name of the future son.
Two years notes nearby - I am still with them.
Remove the sight, we are so in the shakes of this world.
This departure has not yet seen films.
Pantomime on sheets, conscience is not clean,
While the focus is replaced by bikes by the fire.
Its warm, believe, stronger than your foci.
I only bowed to essays.
And, calling all other names,
It was built years until we expected benefits.
Mom, every May I become an adult for a year.
What I do, alas, you do not need it.
Just nice to pain when monitors knock,
And the bit is so smooth, next to Roma.
The ideas of mercantility beat.
Hours only give out an overview of the absence of
And I recently became little real loved ones.
A pair of carnations in hand and promise that we will face.
And what to wait from the sky? Can rain
Can blur notebook, and can take everything.
Who to entrust all this, after leaving?
But it turns out that these are just lines in memory. | |
