Живу я несколько лет под осенним мостом,
и туман укрывает мою продрогшую плоть.
Чёрный грязный пакет, разговоры с котом,
надписи на стене — как будто грустный сон.
Скрываюсь я от дождей, скрываюсь я от солнца,
и я не видел людей — "они" на них не похожи.
Чьи-то тёплые руки и снимки в старом альбоме — память я променял на мнимую волю.
Одинокие танцы в потёмках здравого смысла — я не чувствую сердца, во мне ни капли силы.
Слишком долго молчал, потерялся во мраке;
я будто всё осознал, но всё ж играю в прятки.
Я не хочу выходить из-под сырого моста,
мне уютно и здесь, тут я могу дышать.
Не хочу я солнца, не хочу и дождей,
лишь улыбку вернуть бы и каплю ясных дней.