Мой король, я пишу вам из дальних стран,
Где поют ветра, но не дышит сталь.
Где таблетками лечат, и боль от ран, и душевную боль, где не смотрят в даль
И за стены высоких огромных домов,
Ведь за ними нет голубых небес.
Не найти тишины, не услышать шагов,
Не понятно уже, кто тут царь:
Ангел?
Бес?
В этом мире все греться идут у машин. Дышат гарью, грязью, отходами труб.
Только тёплых костров настоящих дым... не касается больше обветренных губ...
Мой король, я пишу вам из дальних стран.
Я хотел бы скакать рядом с вами в бой на лихих конях, чтоб вернуться в стан
И узнать людей, что ведёте с собой, чтобы петь с ними вместе героям хвалу,
И гулять в степи, по зелёным холмам.
Я уже не верю себе самому...
Потому я хочу приблизиться к вам.
Я хочу узнать, каково это - быть. Какого это - жить на краю клинка,
Каково лишь единственный раз любить и не знать, что предательства боль горька.
Я хочу...
Я так много хочу сказать. Я пишу вам, король, без бумаг и чернил...
И всё же...
Как сложно бывает мечтать, зная, что будешь
В мире
Один.
