Желудок все так же болен.
Обьяснить что просто не всегда удается питаться по ГОСТу.
И будучи подростком, чтоб не быть закатанным в плоскость.
Была острая необходимость носить с собой острое.
Я прямиком из пуза маминого.
То, что я злым на этот свет пришел - не я виноват.
Я миновал тупые знакомства точно с такими же шутками.
И плакаться на жизнь не тут то бля, и не я бедовал.
Я из тех бедолаг, кто желает вам благо и только.
Да только хули толку?
Упорно работал, упор на слово "работал".
Словно раб отдал этому делу лучшие годы.
Чистка готов процентов на сто.
Гостю последний кусок и все что есть на стол.
От человека зависит, не от того что восток.
И как только восторгнет у веса восторг.
А ты прости, что бит настолько корявый.
Наверно ты поймешь, что бит на халяву.
И что то есть во мне, но чего то не хватает.
Я бы, не глядя добавил кляп бы.
Да и принять меня таким, какой я есть лишь могут.
Либо внутренние органы, бля, либо в морге.
И друзей соберут вместе, только пойми.
Молитвы или поминки мои.
А я, не заработал пока на Каен.
Хотя амбиции, видишь, у меня до колен.
Да и спасибо жене, что она такая, как есть.
А не... брюлики купи, сумочки да колье...
Я тут рэпом убит, эти места рисую на скит.
На воле бит нарычит мой бит.
Это ямайский ракащит.
Все эти люди просят бомб.
Наша обитель косит сено.
Я вкушу этот экстракт.
И в моей осени настанет лето.
Где-то там я буду фая в небе.
Лепит образ, музыка бейби.
Шум района не бибола.
Путь мой от бонга до Бога.
Щели распустились по эфирам.
И смотрят реалити.
Включил бы в жизни Mortal Combat.
И въ*бал фаталити.
Встал в топ это река уносит молодых в морг.
И допотопный край не знай толк.
Это то, что прет ясный зайдет.
Делал по понятиями.
Но чаще загонялся, надо ли.
Не ведись, братуха знает стили Брюса Ли.
Вот они пацаны нашей обители.
Бородатые хиты за словом в карман не ползи.
Не простит, навалит мой бит на пали-ка тип.
Эта музыка мне льстит.
Всем своим салам летит.
Это же Masta Beast, с Раста Пис.
С неё прёт от Драго брата бит.
Ты допотопный фрик, словил, поник.
Тут Бутофорский щит был слит, забыт.
Это районом, племенам.
Это не былые времена.
Твоя флейва пахнет шмалью.
Моя флейва на битах.
Это не игры дураков.
А мы же прем на всех порах.
И нам не ведом грязи вкус.
И нам не ведом этот страх.
Там, где запасы посыла пекут.
И планы глядели на тру.
Коту под ободранный хвост.
Районы, дерьмо, суету.
Раскрой меня манна небес.
И подлинный голос услышь.
Природа решает, тут ВесЪ.
Запомни меня молодым.
Качает рэпами народ.
Релизы радовали зал...(х9) The stomach is still sick.
Explain that it is simply not always possible to eat according to GOST.
And as a teenager, so as not to be rolled flat.
There was an urgent need to carry an acute one.
I'm straight from my mother's belly.
The fact that I came to this world evil is not my fault.
I got past stupid acquaintances with exactly the same jokes.
And to cry about life is not here fucking, and I was not in trouble.
I am one of those poor fellows who wish you well and nothing more.
But what's the point?
Worked hard, emphasis on the word "worked".
As if a slave had given the best years to this business.
Cleaning is ready one hundred percent.
The last piece and everything that is on the table is for the guest.
It depends on the person, not on the east.
And as soon as the weight delights.
I'm sorry that the beat is so clumsy.
Probably you will understand that the beat is for free.
And there is something in me, but something is missing.
I would add a gag without looking.
And they can accept me for who I am.
Or internal organs, fucking, or in the morgue.
And they will bring friends together, just understand.
My prayers or commemoration.
And I haven't made money on Caen yet.
Although the ambition, you see, is up to my knees.
And thanks to my wife that she is as she is.
And not ... buy some bruliks, handbags and necklaces ...
I was killed here by rap, I paint these places on the skete.
Free the beat will growl my beat.
This is a Jamaican crayfish.
All these people are asking for bombs.
Our monastery is mowing hay.
I will taste this extract.
And summer will come in my autumn.
Somewhere there I will be faia in the sky.
Sculpts the image, baby music.
The noise of the area is not bibola.
My path from bong to God.
The cracks opened up over the ethers.
And they watch reality.
I would include Mortal Combat in my life.
And in the * ball of fatality.
Got to the top this river carries the young to the morgue.
And do not know a lot about the antediluvian land.
This is what the clear rushing will come in.
I did it according to concepts.
But more often he was driven, whether it was necessary.
Don't be fooled, bro knows Bruce Lee's styles.
Here they are the boys of our monastery.
Do not crawl into your pocket with bearded hits.
Will not forgive, heap my bit on the Pali type.
This music flatters me.
All his salam flies.
This is Masta Beast, with Rasta Peace.
With her rushing from Drago's brother a bit.
You are an antediluvian freak, you caught, wilted.
Here the Butofor shield was drained, forgotten.
It is a tribal area.
These are not old days.
Your flavor smells like shmallow.
My beat flavors.
These are not fools' games.
And we are prem at all times.
And we do not know the taste of dirt.
And we do not know this fear.
Where the supplies are baked.
And the plans looked at Tru.
Cat under the skinned tail.
Districts, shit, vanity.
Open me up the manna of heaven.
And hear the real voice.
Nature decides, here Ves.
Remember me young.
The people are pumping raps.
The releases delighted the audience ... (x9) | |
