Мы стоим на пляже, держась за руки, и ситуация медленно начинает приобретать нежно-розовые тона романтической драмы, где главный герой заламывает руки и кричит в пустоту: «Я не делал этого, Каролина! Не делал». Но я отвожу взгляд от лица доктора Лектера и смотрю за его плечо.
Нет, честное слово. Я не отворачиваюсь от него и не вкалываю себе в вену несколько кубов героина, не слизываю кислоту с клочка бумаги, запрятанного под воротником рубашки, не раскусываю капсулу с цианидом, я не стреляю себе в голову и не подставляюсь под длительные предсмертные галлюцинации. Я просто перевожу взгляд за плечо доктора Лектера.
Художники. Я люблю художников. Знаете, тех, которые пользуются акварелью, маслом, такими традиционными способами самовыражения, и не люблю новаторов, которые пробуют создать картины из чужих внутренностей. Да, я чертов консерватор, но каждый из нас вправе иметь маленькую слабость. Я, например, скверно переношу убийства.
Дело в том, что он не похож на человека, убившего двенадцать мужчин. Он похож на повзрослевшего бойскаута, который сейчас помашет мне ладонью и закричит: «Уилл! Уилли! Ты хочешь маршмеллоуз? Хочешь, будем ночевать сегодня в палатке? Хочешь, будем смотреть на звезды?». Он похож на ребенка, который оказался на пляже по нелепому стечению обстоятельств: мама въехала на машине в кювет – какая растяпа! – и теперь нужно ждать, пока приедет кто-нибудь из 911. Да, он похож на светловолосого мальчика, который пришел со своей дурацкой пластмассовой лопаточкой делать песочные пирожные и продавать их по десять центов за штуку.
Он выцвел под солнцем – столько работать на открытом воздухе. У него серые глаза, обветренные губы и растрепанные волосы. Он улыбается мне и улыбается мне не так, как улыбаются убийцы. Убийцы должны скалиться, должны плеваться слюной, должны харкать кровью; поэтому мне кажется, что я ошибся. Ведь с чего я взял, что он тот самый? Шестое чувство? Какое-то голодное чувство в животе, которое раздирает ребра и выбирается через глотку глухим всхлипом? Странное переживание интимной близости с этим человеком? Или это удивительное наложение его образа на голос «Ты наконец пришел», который я слышал в своей квартире? We are standing on the beach holding hands, and the situation slowly begins to acquire a delicate pink hues romantic drama where the protagonist wring their hands and shouting into the void: "I did not do it, Caroline! I do not do it. " But I look away from the person of Dr. Lecter and look over his shoulder.
No, honestly. I do not turn away from it and do not inject into a vein a few cubes of heroin, not lick acid with a piece of paper, hidden away under the collar of the shirt, not to crack a capsule with cyanide, I did not shoot himself in the head and does not substitute for long dying hallucinations. I just translate the shoulder view of Dr. Lecter.
Artists. I love artists. You know, those who use watercolor, oil, such traditional ways of expression, and I do not like the innovators, who are trying to create a picture of the others' guts. Yes, I bloody conservative, but each of us has the right to have a little weakness. For example, I bear bad murder.
The fact that he did not look like a man who had killed twelve men. He looks like a grown up boy scout, who now will wave my hand and shout: "Will! Willie! You want marshmellouz? If you want, we will spend the night in a tent today? If you want, we will look at the stars? ". He is like a child who was on the beach on the absurd coincidence: my mother drove a car into a ditch - some bungler! - And now have to wait for someone to come from the 911. Yes, he looks like a fair-haired boy, who came with his stupid plastic spatula making sand cakes and sell them for ten cents apiece.
He faded in the sun - so much work in the open air. He has gray eyes, chapped lips and tousled hair. He smiles at me and smiles at me not as a killer smile. Murderers should Rocks should spit saliva must spit blood; so it seems to me that I was wrong. After all, from what I took it the same? Sixth Sense? For a hungry feeling in my stomach, which tears apart the ribs and is selected through the pharynx dull whimper? A strange experience of intimacy with this man? Or is it an amazing overlay image on the voice, "You finally came," which I heard in my apartment? Смотрите также: | |
