бродский выходит из комнаты и пожимает мне руку,
говорит, что я тот, кто словом, словно топором, рубит.
и губит молодое поколение,
уже убитое алкоугаром и алкобредом.
он выходит на площадь, обхватив губами рупор,
говорит о том, что он не умер, что просто спит.
и я ему верю. он руки широко раскинул
и зачитал про свою комнату известный стих.
грустные девочки захлопали слёзно в ладоши,
а я присел, обхватив руками свою бошку.
о боже, зачем же вышел он из комнаты?
лучше бы лежал в коме, питаясь конденсатом с окон.
зачем он вышел, когда каждая вторая страдает,
декламируя его стихи. сотни аудиозаписей.
болото поэтов, непроходимые заросли.
болото поэтов, непроходимые заросли.
я подливаю кислоту в течение современных рек,
недопоэты, как и я, пишут поганый реп.
твои стихи, бродский, читают гулящие бабы,
они не в комнате, они, как и раньше, бухают.
за дверями комнат слышен рёв алкодвижений тухлых,
запах блевотины убил ароматы растений.
и если взаперти мне будет очень трудно,
вконтакте я открою все странички убитых друзей.
и пусть с приставкой "недо", но зато я не алкаш,
да и не позер я. такого обо мне не скажешь.
за две бутылки вина ты комнату продашь,
свою свободу мигом ты на пачку сигарет сменяешь.
"винишко" с коллективной грустью поглощают население,
уже вышло из моды тупо резать свои вены,
уже боюсь за то, что дальше. что придёт на смену?
но я всегда буду против этой гнилой атмосферы. Brodsky leaves the room and shakes my hand,
says that I am the one who cuts with a word, like an ax.
and destroys the younger generation,
already killed by alkogar and alkobred.
he goes to the square, clutching his mouth with a mouth
says that he is not dead, that he is just sleeping.
and I believe him. he spread his arms wide
and read a famous verse about his room.
sad girls clapped their tears in their hands
and I crouched, clasping my hands with my Bosko.
oh my god, why did he leave the room?
it would be better to lie in a coma, eating condensate from the windows.
why did he come out when every second suffers,
reciting his verses. hundreds of audio recordings.
swamp of poets, impenetrable thickets.
swamp of poets, impenetrable thickets.
I add acid to modern rivers,
nedopoeti, like me, write a filthy rap.
your poems, Brodsky, are read by walking women,
they are not in the room; they, as before, thump.
outside the doors of the rooms you can hear the roar of rotten rotions,
the smell of vomit killed the aromas of plants.
and if it’s very difficult for me to be locked up,
VKontakte I will open all the pages of dead friends.
and even with the prefix "under", but I’m not a drunk,
Yes, and I do not pose. You can’t say this about me.
you sell a room for two bottles of wine
you instantly change your freedom to a pack of cigarettes.
“vinyl” with collective sadness engulf the population,
it’s already out of fashion to cut your veins stupidly,
already afraid for what's next. what will replace
but I will always be against this rotten atmosphere. Смотрите также: | |
