по нашим тропинкам ходят чужие люди,
на твоих бычках всё та же помада.
мы с тобою поэты, мы выбились в судьи,
судили тех, кто уже давным давно умер.
за нами лето босоногое бежало,
а мы его выкинули за борт.
газетных таблоидов о жизни навалом,
стало, и куда зима идет близко,
в упор. давит, убьёт своим холодом.
и мы грустили без и по поводу.
тонны сообщений по проводу,
проводу, телефонному проводу.
и стёр пальцы в конечных путях,
север. юг. запад. восток. холодно,
холодно везде, где залипал восторг.
где проспал, отступал от состояния жизни и в морг.
где машины и поезда, вокруг банальности разбивались,
где люди и глифы, труп-друг, а вдруг,
маргинальности добивались.
в стихах убивались поэты, что были разорванны, бранны,
залечивали раны стихами поэтов мёртвых, уже как 91 год.
ты не сброд, ты лишь часть моей головы,
но увы, не видеть рассвета в шесть утра,
мне доносится весть, ты мертва.
мертва где угодно, в любую погоду,
а мне с роду, я хочу найти себе работу,
чтобы не думать больше.
стать обычным паразитом общества,
работа 24/7, выпиливаться алкоголем каждую субботу.
не иметь никаких проблем, чувствовать, что жизнь - это Эдем,
но нет, я так жить не смогу, пока есть ты,
я умру, но не сегодня... хотя, я уже и так мёртв. strangers walk along our paths,
on your bulls all the same lipstick.
you and I are poets, we have become judges,
judged those who had died a long time ago.
barefoot summer ran after us,
and we threw him overboard.
newspaper tabloids about life in bulk,
has become, and where winter is coming,
point blank. presses, kills with its cold.
and we were sad without and over.
tons of messages over the wire,
wire, telephone wire.
and erased his fingers in the final paths,
north. south. west. East. coldly,
cold wherever delight stuck.
where he slept, retreated from the state of life and to the morgue.
where cars and trains crashed around the platitudes,
where people and glyphs, corpse-friend, and suddenly,
they sought marginality.
in verses, poets were killed that were torn, scolded,
healed wounds with poems of the poets of the dead, as early as 91 years.
you're not a rabble, you're just part of my head
but alas, do not see the dawn at six in the morning,
I hear you are dead.
dead anywhere, in any weather,
and my kind, I want to find myself a job,
not to think anymore.
become an ordinary parasite of society,
work 24/7, drink alcohol every Saturday.
have no problems, feel like life is Eden,
but no, I can't live like that while you are,
I will die, but not today ... although I am already dead. Смотрите также: | |
