Не справить мне тридцатник в мае, намекают майя.
Им не внимаю, ноль внимания. Снова зима, и
за окном где дно, климат говно. Метели донимают .
То немая глушь. Недельный снегопад душу мне мает.
Это как кончить не вынимая - чисто залет.
Не справляя тризну по годам, я до весны тут залег.
Мой жаркий огонь чуть подугас и сжался в уголек.
Вот уже какой контакт нахуй из жизни удален.
Эй, але-мале, всем размалеванным к новому году -
общероссиянская попойка, по литру на морду.
Ждете Апокалипсис? Да вот он - до десятого.
Там сгорят десятки киловатт и в бонгах вся трава.
Утром первого, среди похмельных и окоченевших,
бреду и вяло матерюсь: "хули ты хочешь, нежить?
Общего у нас ниче и нет, мы не схожи и внешне.
Я надеюсь что твой труп отроют по весне - подснежник.
И хули верить дремучим индейцам?
Вот бы их суда перенести, позволив оглядеться.
Там где лед хрустит у гаражей, дымятся трубы ТЭЦов,
точно были бы на мандраже, не зная куда деться.
Но нам братан нельзя погибнуть, настолько бездарно.
Сам Вотан салютанет Гунгниром в чертогах Асгарда.
Сыновья снегов среди менгиров, под грома раскаты,
роются внутри самих себя, благо есть че раскапывать.
А может нахуй все же слать этот шаткий покой?
Весь этот гадюшник хладнокровных и жадных. Погодь...
Чтобы за иллюзиями не было жалких погонь,
пускай все накроет жаркий огонь...
Зима будет долгой, к ней надо приготовиться. I do not celebrate tridtsatnik in May, hinting Maya.
They did not heed, zero attention. Again, winter, and
outside the window where the bottom is, climate shit. Blizzard bugged.
That silent wilderness. Weekly snowfall my soul ripped apart.
This is how to end without removing - a purely aerial.
Do not handle funeral feast for years, I lay down here until spring.
My little podugas hot fire, and shrank in the ember.
For a touch of life fuck removed.
Hey, Ale-Maleh, a painted all the new year -
obscherossiyanskaya buster, a liter at the muzzle.
Are you waiting for the Apocalypse? Yes, that's it - until the tenth.
It will burn tens of kilowatts and bongos all the grass.
On the morning of the first, among the hangover and chilled,
delirium and sluggish mother: "fuck you want to indulge?
General niche and we do not, we are not similar and externally.
I hope that your corpse otroyut the spring - snowdrop.
And fuck believe primeval Indians?
That would move their vessels, allowing to look around.
Where the ice crunches in garages, they smoke pipes TETsov,
sure would have been a nervous trembling, not knowing where to go.
But we can not be lost brother, so mediocre.
Wotan himself salyutanet Gungnir in the halls of Asgard.
Sons of snow among the menhirs, by thunder,
digging inside themselves, since there Th dig.
And can fuck still send the shaky peace?
All this gadyushnik cold-blooded and hungry. Weather ...
In order for the illusion it was not miserable pursuits,
let all the hot fire will cover ...
Winter will be long, it is necessary to prepare. Смотрите также: | |
