Про Москву бы написать да про Питер
всё, что слышать вы о нас не хотели,
где судьба моя – двойная обитель,
где невеста моя спит в колыбели.
На ветвях морозных вычертит солнце
знак вопроса, наш пароль ожидая.
«С добрым утром, милый!» - скажут оконца.
«С добрым утром, – ставни скрипнут, - родная!»
И соседи ничего не услышат,
не увидят ничего и не вспомнят.
Только ветви шелестят: «Тише… тише…»,
охраняя тишину наших комнат.
Про Москву бы написать да про Питер
всё, что слышать вы о нас не хотели,
где судьба моя – двойная обитель,
где невеста моя спит в колыбели.