Девять с половиной грамм свинца и двадцать латуни
На всего лишь один снаряд, на одну пулю.
Отливка, формовка, фриз, блиц контроль.
Один патрон узнает скоро свою роль:
Быть за добро или пронзать мирных,
Убивать неверных либо невинных.
Хотя какая разница, пуле по барабану,
Кто стреляет из винтовки, а кто дышит на ладан.
Ну ладно, путь не близок, мерцает гильза,
Чьи-то лица вскрывают в чём-то убедиться.
Близится конец, мотор заглох, всё рассыпают,
Ломают ящики, по рожкам патроны втыкают.
Вникая в проникновенную речь командира,
Идут хозяева винтовок в штурм с идеей мира.
Атака без предупреждения, будь то враг иль население,
В глухом селении солдатов семеро.
Сухой полдень, песок и ветер, саманный дом,
АК на взводе, тот самый патрон в нём.
Крики, плач, сын прячет за спиной мать.
Звучит хлопок, на её лице багровая рябь.
Смерть человека – горе, сотен – статистика.
Пули были разрывными – гласит баллистика.
Листьями засыпало всё, что осталось от них,
Останки обернулись списками чисел сухих.
Пацан, хули, молодой, полез на рожон,
Пуля разнесла рот, мир закрутился, как аттракцион.
Удар остатками затылка об бетон,
Голову свернуло на бок, свой видит батальон.
Но не в пацане суть, он – статистика войны,
И что не поглотит земля, после сожрут вороны.
Мать вряд ли опознает, когда у сына нет лица,
И лишь глаза, всё остальное снёс заряд свинца.
Они видят отчий дом, штурмовиков, триколор,
Как творят мир, нарушив договор.
Лысым псинам приказали не проглатывать бром,
И теперь сестёр раздевают на полу сыром.
Врагов не хоронят, перемалывают танками,
Жрут водку за победу, глумятся над останками.
Это, я уверен, не покажет Останкино,
А нашего героя выворачивает наизнанку.
Голову расплющило, и глаза не видели,
Как миротворцы прикончили родителей.
Очередью отца, одной пулей мать,
Нет лица, нет глаз и некому опознавать.
Смерть человека – горе, сотен – статистика.
Пули были разрывными – гласит баллистика.
Листьями засыпало всё, что осталось от них,
Останки обернулись списками чисел сухих. Nine and a half grams of lead and brass twenty
In only one shell, one bullet.
Casting, molding, frieze blitz control.
One cartridge will soon recognize their role:
Be for good or pierce the peace,
To kill infidels or innocent.
Though what difference the pool on the drum,
Who shoots a rifle, and who is moribund.
Well, the path is not close, flickers sleeve,
Someone's face reveal in something sure.
Nearing the end, the engine stalled, everything falls apart
Break the boxes of cartridges horns stuck.
Delving into eloquent speech commander
Go home assault rifles in the world with the idea.
Attack without warning, whether the enemy il population
In a remote village of the seven soldiers.
Dry noon, the sand and the wind, adobe house,
AK on edge, the same cartridge in it.
Shouting, crying, son of hiding behind his mother.
Sounds cotton on her face crimson ripples.
The death of a person - the mountain hundreds - statistics.
The bullets were explosive - says ballistics.
Leaves covered with whatever was left of them,
The remains turned dry lists of numbers.
The kid, fuck, young, climbed on the rampage,
The bullet smashed his mouth, the world spun as an attraction.
Blow on the back of the head remains of concrete,
Head turned to the side, saw his battalion.
But kids are not in it - statistics of war,
And do not swallow up the land, after the crows will eat.
The mother hardly recognizes when the son has no face,
And only the eyes, everything else blew the charge lead.
They see his father's house, attack, flag,
How to create the world, violating the treaty.
Bald dog was ordered not to swallow bromine,
And now the sisters strip on the floor wet.
Enemies do not bury, grind tanks
Guzzle vodka for the victory, they scoff at the remains.
This, I am sure, will not show Ostankino,
And our hero turned inside out.
Flattened head, and his eyes have not seen,
As peacekeepers finished off parents.
Queue father, mother, a single bullet,
No person, no eyes, and no one to identify.
The death of a person - the mountain hundreds - statistics.
The bullets were explosive - says ballistics.
Leaves covered with whatever was left of them,
The remains turned dry lists of numbers. Смотрите также: | |
