Он потратил всю свою доброту, в погоне за призрачным идеалом.
Находил, да не ту, постоянно ему было мало.
Он ждал чуда и думал: вот-вот снизойдёт небесная манна,
Но былой оптимизм вдруг пропал, как в воду канул.
Осмотрелся - и пусто.
Вокруг только пары,
Теснота, словно Woodstock,
Ну, а он, как разбитая фара,
Как подарок, что дарят без чувства,
Как дешёвая грязная тара,
Без лица - кистью Климта Густава.
Сколько душ от него пострадало?
Постоянно на грани провала,
Подстраивал так, чтоб она вынимала,
Своё сердце и в руки ему,
Неминуемо.
Таких у него навалом.
Ведь когда-то ему себя самого не вернули.
И теперь на лице тень оскала звериного,
А внутри испуганный человек.
Он бороться пытается,
Духу ли хватит собраться с силами?
В одиночку?
Думаю, нет.
He spent all his kindness, in pursuit of the elusive ideal.
I am, but not the one constant was not enough.
He was waiting for a miracle and thought about to condescend heavenly manna,
But of optimism suddenly he disappeared as sunk in the water.
I looked around - and empty.
Around the only pair,
Tightness like the Woodstock,
Well, he is a broken headlight,
As a gift, give without feeling,
How cheap dirty containers,
Face - Gustav Klimt brush.
How many souls have suffered from it?
Constantly on the brink of failure,
He adjusts so that it is taken out,
His heart in his hands,
Inevitably.
There his bulk.
After all, once he himself did not return.
And now a shadow on the face of the animal grin,
And inside the frightened man.
He is trying to fight,
Spirit to be enough to gather strength?
By oneself?
I think no.
