Мы говорили почти что шепотом:
- Ты мечтаешь?
- Я да, а что?
То, что лето скрепило прищепкою,
Мое сердце от боли сжалось.
Не мечтается мне от счастия,
Только горем толкаема мысль
Упирается в высь, безучастная,
А не выдержав – падает вниз.
Строит планы, они срываются,
Блеснув бездне один только раз,
Мечты мыслями притворяются,
Ограняя в груди алмаз.
И всё чаще изранены гранями,
И всё чаще – отъезд впопыхах.
- Ты мечтаешь?
- Прости, я пьяная.
Красна вишня в твоих губах.