Мы играли детьми во дворе
на задворках истории.
Забираясь по лестнице, дружно кричали "Ура!"
И из веток, листвы и камней укрепления строили.
А качели для нас - это средневековый таран.
Вместе через ручей мы, как Тёркин, стремились к Киеву,
По студеной воде смело шлепали босиком.
Игры те же,
теперь уже не такие мы.
И куличики
превратились в мешки
с песком.
Дядя к нам приходил, что-то там говорил патетически. Мы
Его трогали за руки, сплошь оплетенные венами.
Он играл с нами в игры, звал их патриотическими,
Но в начале всегда почему-то вставлял "военные".
Пролетели года, и никто из нас не заметил:
Наши ноги босые закованы в сапоги.
И над тем двором лихо гуляет ветер.
Кто-то нюхает порох,
кто-то уже погиб.
Нас учили себя не жалеть и любить страну.
И теперь мы не знаем, как полюбить людей.
Будем ждать, пока дети играют в войну.
А потом пойдем босиком гулять по воде.