Потертый гитарный чехол,
И кеды на босую ногу.
Ты будешь играть рок-н-рол,
Пока не уйдешь в гости к Богу.
Пока еще есть, что сказать,
Пока еще мысли не стерты,
Ты будешь все так же играть,
Терзая на струнах аккорды.
Но в этом городе
Людям не нужны твои песни,
Слышишь, парень
Они давно здесь не в моде,
Людям здесь неинтересен
Звук твоей гитары.
Они хотят танцевать
Под эту гнусную дрянь
На танцполе
Никто не хочет даже знать
О твоем рок-н-роле
Тебя не прельщает престиж,
Ты никогда не гнался за модой
О чем же ты снова грустишь,
Приверженец вечной свободы?
Ну, что бы тебе, дураку,
Покорно с толпою не слиться?
Но ты снова ищешь строку
В наивных провинции лицах
Но ты вопреки толстым лбам
Играешь с желаньем напиться.
Ну как здесь прожить без ста грамм,
В удушливой, тесной провинции?
Ты сядешь в плацкартный вагон
На поезд, что едет в столицу,
Отвесив прощальный поклон
Наивным провинции лицам