Где-то есть город, тихий как сон, пылью тягучей по грудь занесен.
В медленной речке вода, как стекло, где-то есть город, в котором тепло.
Наше далекое детство там прошло.
Ночью из дома я поспешу, в кассе вокзала билет попрошу.
Может впервые за тысячу лет: "Дайте до детства плацкартный билет".
Тихо кассирша ответит: "Билетов нет".
"Прости, билетов нет".
Ну, что, дружище, как ей возразить? Дорогу в детство где еще спросить?
А может просто только иногда, лишь в памяти своей, приходим мы туда.
В городе этом сказки живут, шалые ветры с собою зовут.
Там нас порою сводили с ума сосны до неба да солнца дома.
Там по сугробам неслышно шла зима.
Дальняя песня в нашей судьбе, ласковый город, спасибо тебе.
Мы не приедем, напрасно не жди, есть на планете другие пути.
Мы повзрослели, поверь нам и прости.
Ты нас прости... Somewhere there is a city, quiet as a dream, the dust of the boobs is listed.
In a slow river, water like glass, somewhere there is a city in which heat.
Our distant childhood has passed there.
At night, I snatch from the house, at the checkout station, I will ask the ticket.
Maybe for the first time in a thousand years: "Give a departure ticket before childhood."
Quiet cashier will answer: "There are no tickets."
"Sorry, no tickets."
Well, what, buddy, how does she argue? Where else to ask the road to childhood?
Or maybe just sometimes, only in his memory, we come there.
In the city of this fairy tales, the stall winds with themselves are called.
There, sometimes we were driving a pine crazy to the sky and the sun at home.
There, in the snowdrifts, winter was silent.
Far song in our fate, affectionate city, thank you.
We will not come, do not wait in vain, there are other paths on the planet.
We matured, believe us and sorry.
You forgive us ... Смотрите также: | |
