Счет годам потерял. Кто ты сам - принц или нищий?
Между злом и добром ты устал быть третьим лишним.
Ты один в пустоте. Где твой дом? Как твое имя?
Только меч в кулаке - он твой хлеб, он же святыня.
Видел ты сотни лиц, что навек в крике застыли,
Но движенья руки были так неумолимы.
Сердце вон, разум прочь - разве с ним мог ты стать зверем(?)?
Но ведь каждую ночь видишь их, просишь прощенья.
Правосудья венец ты собою миру являешь,
Чьей-то жизни конец - ты свой путь лишь начинаешь.
И мольбам вопреки, губишь их, слов не приемля;
Только кровь впереди льет рекой с плахи на землю.
Кончишь ты как и все - та же казнь только иначе,
Безразлично косе узник ты или палач.
Замахнется она, как всегда слов не приемля,
И слетит голова с плеч твоих прямо на землю.
Lost count of the years. Who are you himself - Prince or Pauper?
Between good and evil you are tired of being the third wheel.
You're one in a vacuum. Where is your home? What is your name?
Only the sword in his hand - he's your bread, he is holy.
You have seen hundreds of people that forever frozen in a scream,
But the movement of the hands were so relentless.
Of mind, the mind away - unless you're with him could become a beast (?)?
But every night you see them, ask for forgiveness.
Justice you crown him the world is
Someone's life end - you just start your way.
And in spite of entreaties, ruining them, words are not acceptable;
Only the blood flows like water in front of a scaffold to the ground.
Concha you like it - the same penalty only way,
Indifferent to the prisoner spit you or executioner.
He aim is, as always, words are not acceptable,
And fly off your head from his shoulders down on the ground.
