Мой друг Художник рисовал портрет,
Услышал скрип и звон монет.
Увидел двери на своем холсте
И мрачный голос где-то в тишине
припев:
Секунды жизни не вернуть назад
Пробьют часы и траурный обряд.
Деревья будут шелестеть листвой
Теперь ты наш! Теперь ты мой.
Все на картине страшный образ оживал
Тянулись руки кисти краски все мешал
Глаза открылись, жар пахнул в лицо
Где мой создатель образа число
припев.
Под утро от дыма задыхались соседи
Открыли все ставни и выбили двери
На картине его лишь старик у холма
В руках его кисти и взгляд как стена.
Над смертью своей люди не властны
Порой приближают тот миг, а напрасно
Войдет и придет и откроется дверь
И руки протянет костлявой своей.
припев.