Я шёл по жизни босиком и слёз не прятал.
Я был изгоем, босяком, но был богатым.
Ведь музыка в душе моей не умолкала.
Она бурлила, обжигала, клокотала.
Она молила: не души меня, не надо.
Она взывала: я проклятье и награда.
Я предавал её не раз, и год от года
Она сильнее прорывалась на свободу.
Я ошибался: был не с теми, жил не с тою,
И неизменно понимал, что всё пустое.
И только музыка меня не предавала:
Она бурлила, обжигала, клокотала...
И, наконец, я сбросил груз, расправил плечи
И зашагал к мечте своей навстречу.
Я шёл наощупь, несуразно, торопливо.
Но взял гитару, и запел - и стал счастливым.
I walked through life barefoot and did not hide the tears.
I was an outcast, a tramp, but he was rich.
After all, music is in my soul did not stop.
She raged, burned, bubbled.
She pleaded not my soul, it is not necessary.
She cried out: I curse and reward.
I betrayed her several times, and year-on-year
It is more broke loose.
I was wrong: it was not with those did not live with that,
And always knew that everything is empty.
And only the music I have not betrayed:
She raged, burning, bubbling ...
Finally, I threw the cargo Shrugged
And he walked to meet his dream.
I walked groping, awkward, hastily.
But I picked up a guitar and began to sing - and became happy.
