Я рисую пейзажи – но словами, не красками, Легким слогом ложатся они на листы. Я рисую поляны, что солнцем обласканы, Иль покрытые инеем белым кусты. Держат пальцы перо. Словно кистью художник, Наношу я мазками картины на холст: В них умыл старый город проказливый дождик, И в огнях утопает над речкою мост. Нет, не маслом пишу, а душою и мыслями, Взмах пером – оживает картина моя. В ней летят журавли над равнинами чистыми И курлычут они, за собою маня. Столько красок в палитре моей умещается – В миллионы тонов я могу их смешать. Я рисую словами… А как получается, Не художнику, это, а людям решать.
I paint landscapes - but with words, not with paints, They lie on sheets with Easy syllable. I draw glades that caressed by the sun, Ile covered with hoarfrost white bushes. Hold the fingers of the pen. Like a painter with a brush, I put brushstrokes on the canvas: In them the old city washed a mischievous rain, And the bridge drowns in the lights over the river. No, I do not paint in oil, but with my soul and thoughts, Swipe with a pen - my picture comes to life. In it, cranes fly over the clean plains And they grumble, beckoning for themselves. So many colors fit in my palette - In millions of tones I can mix them. I draw with words ... But how it turns out, Not an artist, this, but people decide.
