Найти б слова такие,
Чтоб рассказать о том,
Как гложет душу память
По Родине родной.
На выжженных просторах,
В Афганской стороне
Нам снились сны о доме
И мирном бытие.
Мы тосковали жутко
По всем своим друзьям.
С надеждой ждали писем,
Что пишете вы нам!
Мечтали об асфальте
В родных своих дворах,
О зелени деревьев
И мирных площадях.
А как приятно пахнет
Асфальт после дождя,
И мерное журчание
Ручьёв, бегущих вдаль.
В реке плывёт кораблик –
Бумажный ледокол,
С ним уплывает детство
За синий небосклон.
И мы все понимали,
Что повзрослели там.
А может постарели
На этой мы войне!
Ведь на войне, ребята,
Ты думаешь о том,
Что может быть сегодня
Идёшь в последний бой.
И отсчитает кто – то
Последний шаг и вздох.
И ты получишь пулю
На вздохе в свой живот.
Вот потому, ребята,
Мы постарели там:
Мы – раненые в душу
Тобой, Афганистан!