Святая земля не свята ни в пиру, ни в бою,
На ней не найти ни Эдема, ни даже Сезама,
Но Маленький принц покидает планетку свою,
Как, будь он большим, покидал бы свой каменный замок.
Он держит руками обрывки священных границ,
Стоит, каменея, в потоках стремительной жижи,
И небо над ним опускается ниже и ниже,
И черные тени ложатся у впалых глазниц.
В слепой крови прокушена губа.
Ему б давно сказать, мол - не играю,
Но солнышко не светит самураю
За гранью полосатого столба.
Обрывками приставшая к спине,
Судьба его по краешку прошита
Нервущимися нитками Бушидо,
И этого достаточно вполне.
В ночи Гиперборея не видна,
Стрихнином растворяется в стакане
Печаль твоя, последний могиканин,
Так вырви же решетку из окна.
Из центра заколдованных трясин,
Где мутная вода под подбородок,
Летучий dream болотного народа
К подножию рассвета донеси.
В тот час, когда полночная звезда
Взойдет на полог млечного алькова,
Налей себе чего-нибудь такого,
Чтоб не остановиться никогда.
А потом ты уснешь и, быть может, увидишь еще,
Как медленно солнце встает, разгибая колени,
И Маленький принц покидает свои укрепленья,
Горячим стволом согревая сырое плечо.
Взойдет над миром полная луна,
Прекрасна, но, увы - непостоянна...
Забудьте обещанье, донна Анна,
Не стойте у открытого окна. The Holy Land is not holy any feast , nor in battle,
It does not find any of Eden, nor even Sesame
But the little prince leaves his planetoid ,
As if he were a large , left to its own stone castle .
He keeps his hands scraps sacred boundaries
Worth kameneya in rapid streams slurry,
And the sky above it sinks lower and lower,
And black shadows lie sunken in their sockets .
In a blind blood Prokushev lip .
He used to say a long time , they say - do not play,
But the sun does not shine samurai
Over the edge of a striped pole.
Scraps adhering to the back,
His fate at the corner of his stitched
Tear-resistant thread Bushido ,
And this is quite enough .
At night Hyperborea is not visible,
Strychnine dissolved in a glass
Your sorrow , the last Mohican ,
So pluck same grille of the window.
From the center of the enchanted bogs ,
Where muddy water under the chin ,
Flying dream swamp people
To the foot of the dawn came .
In the hour when the Midnight Star
Rise on a gentle milky alcove ,
Pour yourself something like that ,
To never stop .
And then you go to sleep and maybe even see ,
As the sun rises slowly , straightening the knees ,
And the little prince leaves his fortifications,
Hot barrel warming raw shoulder.
Rise above the world full moon,
Beautiful, but , alas - not constant ...
Forget promises, Donna Anna ,
Do not stand at the open window . Смотрите также: | |
