Вот трубы медные гремят, кружится воинский парад — за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты. Не в силах радость превозмочь, поет жена, гордится дочь, и только мать уходит прочь... Куда же ты, куда ты? И боль, и пыль, и пушек гром... Ах, это будет всё потом, чего ж печалиться о том — а может, обойдется? Ведь нынче музыка — тебе, трубач играет на трубе, мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.
Here copper pipes rattle , whirls military parade - for the next row by row number are in the ranks of the soldiers . Unable to overcome the joy , singing wife , proud daughter, and only the mother goes away ... Where are you , where are you ? And the pain and the dust and the thunder of guns ... Oh, it will be all then , why are sad about that - and maybe to cost ? After all, the music now - you, trumpeter plays the trumpet , mouthpiece lip trembling , shaking it , shaking .