Вот так кончаются стихи,
Когда промозглым мокрым утром
По радио проклятый хит.
На воротник потёртой куртки
Или привычное пальто,
Костюм хороший, в стиле классик,
И разговоры все о том,
Про пересчеты денег в кассе.
А дальше - пьяный хоровод
Философов поставит к стенке.
Затвор. Щелчок. Команда. Год.
Еще один пройдет, оттенки
Затрутся, смоются следы
И убегут вперед ручьями.
А вместе с ними память, стыд.
Все то, что судорожно правил
Уйдет, замкнется новый круг
И побежит в обратной схеме:
Карьера, дети, институт,
Извечная нехватка денег.
Изобрети велосипед
И с целью перепутай смысл.
И ничего такого нет
В иллюзии проклятых чисел
Старей, обматывай года
Вокруг победы и страданий.
Стихи - такая ерунда
Под тенью прозаичных знаний.