Привет, моя родная. Я помню, что никогда не имел права назвать тебя «моя», прости меня за эту секундную слабость. Я обещал тебе, что больше никогда не напишу, но невысказанное гложет. Хоть мои слова всегда казались тебе детской ложью. Верь моим словам, я никогда тебе не лгу.
Мы не виделись с тобой тысячу лет. Я люблю тебя вот уже целую вечность в разлуке и буду любить дальше, до самой своей смерти, плюс еще девять дней.
Так вот, перехожу к сути. Я все еще очень болен. Тобой. Как-то даже ходил в больницу и просил таблетки от боли, от любви, от тебя. Только вот доктор лишь покрутил пальцем у виска, мол, вы, дорогой, больны, но вам явно не сюда. Сказал, что от душевных болезней лечит один доктор – время. А времени у меня, как раз-таки, было слишком много, но и оно не спасло. Раны-то затягивались, но стоило мне почувствовать на улице твои духи, увидеть девушку в похожей куртке, пройти по местам, где мы гуляли – и все, раны вновь расходились и пульсировали новой болью.
Я так скучаю по тебе. Скучаю по тому, как звонко ты смеялась с моих шуток и улыбалась так, что у меня щемило сердце. Я скучаю по твоему чуть хрипловатому голосу и задорному взгляду. Мне нравилось, как ты закусывала колпачок ручки, когда не могла решить какую-то сложную задачу. Мне нравилось, как ты тяжело вздыхала и смотрела куда-то вдаль прежде, чем что-то сказать. Мне нравилась вся ты – все твои колкости, шутки, ирония и неумение принимать мои комплименты.
Я пишу с надеждой, что мы увидимся вновь. Мне так жаль, что я отпустил тебя тогда. Жаль, что сдался. Но я буду ждать тебя. Увидимся в следующей жизни, родная…
А.Ш. Hi, my dear. I remember that I never had the right to call you "mine," forgive me for this second weakness. I promised you that I would never write again, but the unspoken gnaws. Though my words always seemed to you a childish lie. Believe my words, I never lie to you.
We have not seen you for a thousand years. I love you for an eternity in separation and will continue to love, until my death, plus another nine days.
So, I turn to the point. I am still very sick. You. Somehow I even went to the hospital and asked for pills for pain, for love, for you. Only now the doctor just twisted his finger at the temple, they say, you, dear, are sick, but you are clearly not here. He said that one doctor treats mental illness - time. And I just had too much time, but it didn’t save either. The wounds were healed, but as soon as I felt your perfume on the street, to see a girl in a similar jacket, to go to places where we walked - and that’s all, the wounds again diverged and throbbed with new pain.
I miss you so much. I miss how loudly you laughed from my jokes and smiled so that my heart ached. I miss your slightly hoarse voice and perky look. I liked the way you had a bite on the cap of a pen when you couldn’t solve a difficult task. I liked the way you sighed heavily and looked off into the distance before saying anything. I liked all of you - all your taunts, jokes, irony and inability to accept my compliments.
I write with the hope that we will see each other again. I'm so sorry that I let you go then. Too bad I gave up. But I'll be waiting for you. See you in the next life, dear ...
A.Sh. | |
