книжные люди сходят со страниц газет,
асфальтоукладчик смотрит вслед самолёту,
по полосе которого закат багровый
растекается, как ты вчера растекалась по мне.
твои глаза говорили о многом, чёрт, неважно.
следом камера включает улыбки на людей на лицах,
болото идейности в идеальных снимках
как закладки в книжках, кровью в венах
отдаётся пульс, играющий с моим неполным
видением мира или мировой истории.
а ты подохнешь скоро, так и не увидев море.
я чувствую себя ветренным куском чей-то больной фантазии
всё менее безопасно ходить одному в такое время суток;
это же твой город, родные ступени подъезда, сука,
ты родился тут, и умрёшь, так ничего не достигнув.
а она была выше этого, писала о книгах Коэльо,
пила кофе некрепкий, с молоком, курила только одни сигареты.
но, к сожалению, время не умеет смотреть на людей,
обоюдно,
это время просто проходит,
проходит бесцельно, как твоё ёбаное лето.
ты никогда не увидишь мир таким, какой он есть.
эпоха прошлых криков, роз, истерик, ты умрёшь такой.
я буду плакать в океане сырости осенних долгих дней,
бесцельно доживая свой остаток, мрачно кивая в ритм музыки в метро,
остала кровь, уже с другим, но не найдёшь того,
чего ты ищешь, сука, умирай в агонии, царапай чью-то спину в кровь,
замри.
умри.
"you're the one that I've kept gettin' closest",
последнее дыхание под музыку Сигура Роса.
может быть, пройдёт нехилый поток вещаний с полок верхних,
крепким словом вспоминая, ругаясь, можно поучиться у Минервы
или послушать крики солиста дэтметал группы caliban,
defiler вдруг остановил свой мелодичный путь на выход,
joy division, сопли, дешёвое пойло, синий сарафан...
ночные грузчики в метро,
на парах резать руки в мясо, красно-белыми салфетками,
течёт и тушь; остановилось время,
если ты умрёшь так скоро - свистни.
никто о нас с тобой, мне кажется, не вспомнит никогда.
это круговорот поэта.
с юга в север,
цикличность ветра заставляет поднять ладони к небу,
и резонансом мыслей взгляд кричит, минуты пятятся назад.
алкогольное опьянение, наркотические трипы, закончить сессию
феназепам, триган-д, мои друзья для выхода из депрессий.
но только теперь никто не пишет тебе стихи и песни.
классное название чтобы убиться в одиночку,
я хикка, и за веб-панком кроется моя никчёмность,
никчёмность моей сущности, очки потеют,
а люди понимают, что потеряли своё время.
и находить себя лишь только на ступенях где-то сверху, сука.
может быть, пройдёт нехилый поток вещаний с полок верхних,
крепким словом вспоминая, ругаясь, можно поучиться у Минервы
или послушать крики солиста дэтметал группы caliban,
defiler вдруг остановил свой мелодичный путь на выход,
joy division, сопли, дешёвое пойло, синий сарафан,
рекурсия, я вник, закат и вправду классный,
закончились слова, и тут начинается война против самих себя,
но этот ёбаный город, как обычно, всё сожжёт дотла.
и никто не узнает где мы.
никто. book people get off the pages of newspapers,
paver looking after the plane
on the strip of which the sunset is crimson
spreads like you spread over me yesterday.
your eyes said a lot, hell, it doesn't matter.
following the camera includes smiles on people on their faces,
a swamp of ideology in perfect shots
like bookmarks in books, blood in my veins
the pulse is playing with my incomplete
vision of the world or world history.
and you will die soon without ever seeing the sea.
I feel like a windy piece of someone sick fantasy
it’s less and less safe to walk alone at this time of day;
this is your city, native steps of the porch, bitch,
you were born here, and you will die, having achieved nothing.
and she was above it, wrote about Coelho’s books,
drank coffee weak, with milk, smoked only one cigarette.
but, unfortunately, time does not know how to look at people,
mutually,
this time just passes
passes aimlessly like your fucking summer.
you will never see the world as it is.
the era of past screams, roses, tantrums, you die like that.
I will cry in the ocean of damp autumn long days
living aimlessly at their rest, nodding gloomily to the rhythm of music in the subway,
there was blood, already with another, but you won’t find that
what are you looking for, bitch, die in agony, scratch someone’s back in the blood,
freeze.
die.
"you're the one that I've kept gettin 'closest",
last breath to the music of the Figure of Dew.
maybe there will be a big stream of broadcasts from the upper shelves,
remembering with a strong word, cursing, you can learn from Minerva
or listen to the screams of the deathmetal lead singer caliban,
defiler suddenly stopped his melodic path to the exit,
joy division, snot, cheap swill, blue sundress ...
night movers in the subway,
in pairs cut hands in meat, with red and white napkins,
flowing mascara; time has stopped
if you die so soon - whistle.
it seems to me that no one will ever remember you and me.
this is the cycle of the poet.
from south to north
the cyclical nature of the wind makes you raise your palms to the sky,
and with a resonance of thoughts, the gaze screams, minutes move back.
intoxication, drug trips, end the session
phenazepam, trigan-d, my friends to get out of depression.
but only now no one writes poetry and songs to you.
cool name to kill alone
I'm hickah and behind web punk is my worthlessness
the worthlessness of my being, my glasses are sweating,
and people understand that they have lost their time.
and find yourself only on the steps somewhere above, bitch.
maybe there will be a big stream of broadcasts from the upper shelves,
remembering with a strong word, cursing, you can learn from Minerva
or listen to the screams of the deathmetal lead singer caliban,
defiler suddenly stopped his melodic path to the exit,
joy division, snot, cheap swill, blue dress,
recursion, I’ve penetrated, sunset is really cool,
the words ended, and then the war begins against ourselves,
but this fucking city, as usual, will burn everything to the ground.
and no one will know where we are.
no one. Смотрите также: | |
