и я пишу тебе последнее письмо.
я никому и никогда их не писал.
и если есть на свете бог и он всё видит -
я не попал на этот поезд на вокзале.
за что же можно ненавидить человека,
который внёс в твои творенья столько красок?
и сколько можно поменять, наверно, масок,
всего-то за какой-то жалкий год?
я снова взял это письмо и я продолжил,
я ненавидел и кромсал словами речь,
тебя, кто меня страстно обезвожил?
хотя о настоящей страсти не было и речи?
я завожу один и тот же разговор,
и он нередко может быть с самим собою:
чего добился я за столь короткий срок,
мне честно отданный несчастною судьбою?
и снова, снова, я пишу тебе письмо.
в этом письме не будет слёз или рыданий,
не будет больше этих глупых оправданий,
не будет желчи той, истерик или драм.
мне непонятна твоя логика, мотивы,
но я же всё же нехороший человек:
когда я должен быть и ласковым, игривым
всё было мало,
тебе важен только чек.
чтобы вернуть всю эту дурость в магазины,
чтобы отдать, чтобы забыть об этом всём.
воспоминания стираются delet'ом.
и краски тоже все смываются дождём.
и сколько лестных ты мне ночью говорила,
и сколько радовалась, искренне и нощно;
я ведь хотел сделать одну тебя счастливой,
несчастлив честно был, пойдя потом под нож.
и сколько в сумерках искали мы друг друга,
прежде чем вышли друг на друга мы однажды?
средь пьяных вдрызг людей и этой каши,
в холодных улицах разбитых фонарей?
я ненавижу Петербург, он дал мне море
я это море очень бережно хранил
но забрало его, к несчастию, другое,
а давать новое я как-то не просил.
и я пишу тебе последнее письмо.
я заклинаю тебя просто быть счастливой,
и я сжигаю постепенно в себе то,
за что меня когда-то страстно ты любила.
К. Лермонтов And I write to you the last letter.
I never wrote them to anyone.
And if there is in the world, God sees everything -
I did not get on this train at the station.
For what you can hate a person,
Who made in your creativity so many paints?
And how much can be changed, probably masks,
Just for some pathetic year?
I took this letter again and I continued
I hated and crushed with words,
You, who is passionately dehydrated me?
Although there were no speech about this passion?
I start the same conversation
And he often can be with himself:
what I achieved for such a short time
I honestly given to the unhappy fate?
And again, again, I write a letter to you.
This letter will not be tears or sobs,
There will be no more of these stupid excuses,
There will be no bile that hysterics or drama.
I do not understand your logic, motifs,
But I still have a bad person:
When I have to be affectionate, playful
everything was not enough
Only the check is important to you.
to bring all this dullness to shops,
To give to forget about it all.
Memories are erased by Delet.
And the paint is also mixed with the rain.
And how much lasty you spoke at night
And how much rejoiced, sincerely and not
I wanted to make one happy one
I was honestly honestly, going under the knife.
And how many at twilight we were looking for each other,
before we went to each other once?
The medium of drunk to eat people and this porridge,
In the cold streets of broken lanterns?
I hate Petersburg, he gave me the sea
I kept this sea very carefully kept
But he took him, unfortunately, the other,
And I somehow did not ask.
And I write to you the last letter.
I spell you just be happy
And I burn gradually in myself,
For which I was once passionately loved.
K. Lermontov Смотрите также: | |
