Сегодня я уже сутки как
Изрекаюсь незаконченными фразами.
За это меня не любят,
Осуждают,
Презирают.
Даже ненавидят.
А я просто не знаю слов,
Чтобы рассказать,
Объяснить и наконец то быть понятой.
Так чего же вы ждете ?
Контрольный выстрел уже отгремел.
ВЫ мне руки сковали битым стеклом
Чужими телами Раненых душ.
Вы усмешками загнали на помост,
На котором уже несколько лет нет палача.
И смотрите в пустоту, не зная, что делать дальше
А я все так же с обнаженной душей жду,
Читаю стихи и задыхаюсь на краю повседневной рутины,
Жду, когда, наконец, спустят чертов курок,
Когда ,наконец, сердце разорвет от боли.
Вам не нужны никчемные поэты,
Которых пачками выгружают каждый день
На этот , испепеленный жаждой славы, помост.
Вам не нужен наш мир, с подбором рифм и намеком на счастье.
Мир жаждет хлеба и зрелищ!
Каждый думает, что он палач,
Каждый боится взойти на помост
И расстрелять чертовых бездельников,
Только камни из толпы летят,
Где не видно кто кинул,
Где мелькают руки близких,
А порой даже лица.
А мы поем песни о счастье,
А камни, увы, не убивают нас,
А лишь оставляют синяки на раскрытых душах.
А если счастье – это химическая реакция,
То боль - не более чем смерть души. Today I have a day like
Spake unfinished phrases.
For that do not like me,
Condemns
Despise.
Even hate.
And I just do not know the words,
To tell,
Explain and finally be understood.
So what are you waiting for?
Control shot has died down.
YOU my hands cuffed broken glass
Strange bodies of wounded souls.
You grins driven onto the platform,
Where for several years is not an executioner.
And look into space, not knowing what to do next
And I'm still waiting for a naked showers,
I read poetry and choking on the edge of the daily routine,
I'm waiting for, finally, after a bloody hammer,
When, finally, the heart burst with pain.
You do not need useless poets,
Which bundles are discharged every day
This, Incinerate thirst for fame, platform.
You do not need our world, with the selection of rhymes and a hint of happiness.
The world is hungry for bread and circuses!
Everyone thinks that he is the executioner,
Everyone is afraid to come up to the platform
And shoot the damn bums
Only stones flying out from the crowd,
Where not see who threw,
Where flash hand ones,
And sometimes even the face.
We sing songs of happiness,
And the stones, alas, do not kill us,
And just leave bruises on the disclosed souls.
And if happiness - a chemical reaction,
That pain - no more than a death of the soul. Смотрите также: | |
