В багаж ты не сдашь духи и лак, Тангаж за кормой твой Чимбулак, Ляжет лайнер на крыло, И мигнёт красное табло.
Из Алма-Аты ты ко мне летела, Так меня хотела вновь увидеть ты. Синие холмы вспыхнут ярким светом И на месте этом вырастут цветы.
Москва, как всегда, твой рейс ждала, Закат, степь уже почти спала, Но раздался вой турбин И остался в небе чёрный дым.
From Alma-Ata
You will not put perfume and varnish in your luggage, Pitch aft is your Chimbulak, The liner will lie on the wing, And the red board will blink.
From Alma-Ata you flew to me, So you wanted to see me again. Blue hills will burst into bright light And flowers will grow in this place.
Moscow, as always, was waiting for your flight, Sunset, the steppe is almost asleep, But the howling of turbines rang out And black smoke remained in the sky.