Разметал прекрасный день белым светом по полям
Проносил рассвета тень по унылым городам
Проповедовал любовь бравым матом по полям
Ненавидел лизоблюдов улыбался дуракам.
Та история зимы начиналась с декабря.
То о чем писал поэт ржавой цепью звеня.
Не узнает уж никто, кроме постарелых крыс,
Что грызя его тетради издавали странный писк.
Деловито объясняли не обученным стенам:
Как ходили по дорогам вспоминая мирской гам.
Неизменно вопрошали ту усталую судьбу,
Как же все таки обуздать эту древнюю игру.
Не дождавшись ничего возвращались домой
Понимали, что не верят в то, кого звали судьбой.
У них нету больше цели их приют казенный дом,
И один из них поэт с ржавой цепью над столом.
Та история зимы начиналась с декабря.
То о чем писал поэт ржавой цепью звеня.
Не узнает уж никто, кроме постарелых крыс,
Что грызя его тетради издавали странный писк.