воспоминания в тебя строки впитались сколько можно пинать себя за свое понимание? в августе, тридцатого в сентябре я не готов жаловаться,чтобы выглядеть жертвой стирая кулаки о стены себя съедая за то "с теми ли мы? с кем хотели быть?" и твои портреты о чем-то забытом навеевают я разлюбил,наверное,с первой попытки
memories the lines are absorbed into you how much can you kick yourself for your understanding? in August, thirtieth in September I'm not ready to complain to look like a victim rubbing fists against the walls eating ourselves for "are we with whom we wanted to be?" and your portraits are about something forgotten I fell out of love, probably on the first try