Меланхолия октябрьского вечера.
Я лист бумаги сложенный вчетверо.
Косой дождь, я намокаю слева.
Сопливая погода мой город съела.
Память выдает красивые моменты -
Отрывки из французской киноленты,
Короткий сюжет сумбурного романа.
Софи Марсо мне улыбается с экрана.
История любви показана красиво,
Но это - Франция, а я живу в России,
По улице шагаю, огибая лужи,
В кафе поужинать, а в голове француженка.
Мы чем – то похожи, ничего странного-
Но между нами города и страны,
Мои женщины, ее мужчины,
Виллы, яхты, белые лимузины,
А я дальше по лужам вперед полквартала.
За шиворот капает, этого не хватало!
Напротив кафе меня огнями манит,
Зайду обязательно, хуже не станет.
Свободный столик, квадрат телевизора,
Водка и сок, свои плюсы и минусы.
И снова Франция и Россия.
Футбол. Мы меряемся силами.
Представляю Париж, апрель или март,
Нашу встречу предсказали карты.
Это могло бы сбыться, без дураков,
Если бы я был Никита Михалков,
Говорил по-французски, жил в Ницце
Или в Праге, в общем, за границей.
На землю опять вернула милиция.
Пьеса окончена. Действующие лица.
Красота - страшная сила
В умелых руках. Она меня убила.
Спелая ягода из Парижа.
Мне нравится то, что я вижу.
Я снова смотрю кино интересное.
Устал и растворился в кресле.
За окном дождь, ночь – 12 часов.
Меня греет плед, а не Софи Марсо.
Жаль!
***
The melancholy of an October evening.
I'm a sheet of paper folded into four.
Slanting rain, I намокаю on the left.
Some weather my city ate.
Memory shows the beautiful moments -
Excerpts from French movies,
A short story short novel.
Sophie Marceau smiling at me from the screen.
Love story shows nice,
But this is France, and I live in Russia,
On the street walking, dodging puddles,
In the cafe for dinner, as head of French.
We have something similar, there's nothing strange
But between us cities and countries,
My women, the men,
Villas, yachts, white limousines,
And I went through the puddles forward half a block.
The collar of his shirt dripping, this is not enough!
Opposite the cafe my lights beckoning,
'll definitely, it won't get better.
Free table, the square of the TV,
Vodka and juice, its pros and cons.
And again France and Russia.
Football. We меряемся forces.
Imagine Paris, April or March,
Our meeting predicted card.
This could come true, no lie,
If I was Nikita Mikhalkov,
Spoke French, lived in nice
Or in Prague, in General, abroad.
On the ground again returned police.
The play is over. The actors.
Beauty is a great power
In the capable hands. She I was killed.
Ripe berry from Paris.
I like what I see.
I look back movie interesting.
Tired and faded into the chair.
Outside the rain, the night - 12 hours.
My warm blanket, and not Sophie Marceau.
Sorry! Меланхолия октябрьского вечера.
Я лист бумаги сложенный вчетверо.
Косой дождь, я намокаю слева.
Сопливая погода мой город съела.
Память выдает красивые моменты -
Отрывки из французской киноленты,
Короткий сюжет сумбурного романа.
Софи Марсо мне улыбается с экрана.
История любви показана красиво,
Но это - Франция, а я живу в России,
По улице шагаю, огибая лужи,
В кафе поужинать, а в голове француженка.
Мы чем – то похожи, ничего странного-
Но между нами города и страны,
Мои женщины, ее мужчины,
Виллы, яхты, белые лимузины,
А я дальше по лужам вперед полквартала.
За шиворот капает, этого не хватало!
Напротив кафе меня огнями манит,
Зайду обязательно, хуже не станет.
Свободный столик, квадрат телевизора,
Водка и сок, свои плюсы и минусы.
И снова Франция и Россия.
Футбол. Мы меряемся силами.
Представляю Париж, апрель или март,
Нашу встречу предсказали карты.
Это могло бы сбыться, без дураков,
Если бы я был Никита Михалков,
Говорил по-французски, жил в Ницце
Или в Праге, в общем, за границей.
На землю опять вернула милиция.
Пьеса окончена. Действующие лица.
Красота - страшная сила
В умелых руках. Она меня убила.
Спелая ягода из Парижа.
Мне нравится то, что я вижу.
Я снова смотрю кино интересное.
Устал и растворился в кресле.
За окном дождь, ночь – 12 часов.
Меня греет плед, а не Софи Марсо.
Жаль!
***
The melancholy of an October evening.
I'm a sheet of paper folded into four.
Slanting rain, I намокаю on the left.
Some weather my city ate.
Memory shows the beautiful moments -
Excerpts from French movies,
A short story short novel.
Sophie Marceau smiling at me from the screen.
Love story shows nice,
But this is France, and I live in Russia,
On the street walking, dodging puddles,
In the cafe for dinner, as head of French.
We have something similar, there's nothing strange
But between us cities and countries,
My women, the men,
Villas, yachts, white limousines,
And I went through the puddles forward half a block.
The collar of his shirt dripping, this is not enough!
Opposite the cafe my lights beckoning,
'll definitely, it won't get better.
Free table, the square of the TV,
Vodka and juice, its pros and cons.
And again France and Russia.
Football. We меряемся forces.
Imagine Paris, April or March,
Our meeting predicted card.
This could come true, no lie,
If I was Nikita Mikhalkov,
Spoke French, lived in nice
Or in Prague, in General, abroad.
On the ground again returned police.
The play is over. The actors.
Beauty is a great power
In the capable hands. She I was killed.
Ripe berry from Paris.
I like what I see.
I look back movie interesting.
Tired and faded into the chair.
Outside the rain, the night - 12 hours.
My warm blanket, and not Sophie Marceau.
Sorry! Смотрите также: | |
