Тюльпан предсмертный раскрывает лепестки
И, увядающий, роняет их на мраморную скатерть .
Остатки праздника в предверии тоски,
И в этот вечер я с тобою вместе заперт.
Я здесь нечаянно, почти незваный гость,
Зачем остался — уже не помню, но скорей не знаю.
Они ушли гурьбой, а мне хотелось врозь,
Если не гонишь, пожалуйста, плесни мне чаю.
Меня не бойся, я всего лишь компонент,
Карманный фактор душевного опустошения.
И под нескладный мой аккомпанемент —
Чужое эхо чужого радиопения.
Но не проси, ты не услышишь от меня
Ни грустных песен, ни крамольных, ни веселых.
Транзитный менестрель, сегодня я бегу огня.
Какая роскошь: быть беспечным, быть бесполым...
Быть бесполым.
Кармин ногтей, кровавые бусы, пятна крови, черви, бубны.
Ещё один тюльпан роняет в пепел —
Такой дорогостоящий уход от суеты скверны,
От тех, кто светел, но не свят; свят, но не светел.
Гораздо проще - интеллигентность, возведённая в квадрат.
Тебе на выбор: маска или шоры,
Но не хотел бы я узнать, о чём они молчат,
Когда вдруг провисают их цветные разговоры.
Тогда есть медленная музыка и медленные голоса,
Желатиновые танцы и потайные двери,
Дельфийского фарфора лица и ртутные глаза,
И всё что я могу — по крайней мере
Остаться лишь набором цифр в чьих-то записных,
Безымянным профилем в чужом фотоальбоме,
Но никогда мне не покинуть список запасных
Гостей, затерянных такого-то числа в таком-то доме...
Затерянных такого-то числа в таком-то доме.
Скольжение мимо, перекличка голосов сквозь этажи,
Торты, шампанское, букеты, а потом — пустоты.
Приходят люди, а уходят типажи,
Но если б ты меня спросила: "Кто ты?"...
Я б этого не знал... И был бы прав.
Что я могу об этом знать заранее?
И, может быть, на языке цветов, камней и трав,
Мы — только двигатели-двигатели-двигатели внешнего сгорания.
И этот вечер — тоже медленная смерть.
Мы движемся по разным горизонтам лабиринта.
Слепой дуэт под управлением инстинкта,
В слепом стремлении успеть туда, куда нам некогда успеть.
И не отбрасываем тени, и наши звёзды так низки,
И каждый выход — лишь одно из калиброванных отверстий
В том мире, где тюльпан, распахивая лепестки,
Желает сам себе спокойной смерти.
Желает сам себе спокойной смерти. Спокойной смерти. Спокойной смерти.
Tyulip suicide reveals petals
And, fading, drops them on a marble tablecloth.
Remains of the holiday in anticipation of longing,
And this evening I was locked together with you.
I am inappropriate, almost uninvited guest,
Why stayed - I do not remember, but I don't know soon.
They left Gorn, and I wanted apart,
If you do not drive, please spill me tea.
Do not be afraid of me, I'm just a component,
Pocket factor of spiritual emptying.
And under the awkward my accompaniment -
Alien echo of someone else's radio.
But do not ask, you will not hear from me
Neither sad songs, nor krimol, nor fun.
Transit minstrel, today I'm running fire.
What a luxury: to be careless, be free ...
To be punched.
Carmine nails, bloody beads, blood stains, worms, tambourines.
Another tulip drops in ash -
Such expensive care from the fuss is bad
From those who leveled, but not holy; holy, but not light.
Much easier - intelligence raised to the square.
You choose: mask or shores,
But I would not want to know what they were silent,
When suddenly their color conversations sudden.
Then there are slow music and slow voices,
Gelatin dances and secret doors,
Delphic porcelain facial and mercury eyes,
And that's all I can - at least
Stay only with a set of numbers in someone's records,
By a nameless profile in someone else's photo album,
But I will never leave the list of spare
Guests, lost such a number in such a house ...
Lost this number in such a house.
Slide past, roll call votes through the floors,
Cakes, champagne, bouquets, and then - emptiness.
People come, but go to the type,
But if you asked me: "Who are you?" ...
I did not know that ... and it would be right.
What can I know about it in advance?
And maybe in the language of colors, stones and herbs,
We are only engines engines of external combustion engines.
And this evening is also slow death.
We are moving in different horizons of the labyrinth.
Blind duet under the control of instinct,
In the blind desire to have time to go there, where we have no time to have.
And do not throw away the shadows, and our stars are so low,
And each output is only one of the calibrated holes.
In that world, where tulip, swinging petals,
Wishes himself a calm death.
Wishes himself a calm death. Calm death. Calm death. Смотрите также: | |
